Поэзия - это прозрачная кожа рыб,
Тонкий фарфор в бледных руках,
Поэзия - это жар наших тел
На холоде чёрного шелка.
Поэзия - это бархат костюма,
Скрывающий твоё металлическое сердце.
Тик-
Так.
Этой осенью
Я может быть буду чувствовать.
Но скажи мне - какая любовь
В эпоху металлических птиц?
Поэзия - это близость твоих губ и моих,
Поэзия - это когда фарфор разбился,
И ты целуешь порез на руке.
Поэзия - это любить
Грубую кожу деревьев...
Но с кажи мне - какая любовь
В эпоху сгорающих городов?
Под бархатным костюмом ты
Прячешь металлическое сердце.
Эпоха нимф
Закатилась,
И теперь поэзия -
Это скрежет металла о металл.
В ранний рассветный час
Я выхожу погулять
В лес осенний, рыжеющий, нежный,
Но скажи мне - какое вдохновение
В эпоху металлических сов?
В кружевах белых, изысканно льнущих к коже,
Я выношу тебе чашку чая
Взамен разбившейся.
Твой затуманенный взор
Встречает мой. Мы вдвоем.
Но скажи мне
Каково одиночество
В эпоху стимпанковых поездов?...
Задернув шторами лес утренний,
Рыжеющий, нежный,
Мы занимаемся любовью снова и снова,
Но скажи мне - каково умирание
В эпоху черного солнца?
Белки скачут по веткам,
Листья падают,
Мы едим шоколад,
И, казалось бы, вот-вот расплавится
Твое металлическое сердце,
Вот-вот расцветёт
Мой металлический голос,
Но скажи мне...
"Ах нет, лучше давай про поэзию."
Скажи, чувствовал ли ты
Прозрачную кожу рыб?
Можем ли мы, как они,
Быть унесенными океаном?
Скажи, неужели веселье белок
Означает,
Что мы с тобою мертвы?
Скажи, неужели мы просто куклы,
Созданные для любви
Физической,
И лес осенний, рыжеющий, нежный
Не имеет к нам
Никакого отношения?
Мы занимаемся любовью
Снова и снова,
Пустой дом
слышит наше дыхание,
Мы, кажется, живы
Но скажи мне -
Какие могут быть звёзды
В эпоху взрывающихся соборов?
Мы доедим шоколад,
Ты уедешь прочь дневным поездом,
Оставив мне дом и лес,
Осенний, рыжеющий, нежный.
Уедешь прочь, унося сердце как всегда металлическое,
И сознание того, что мы лишь куклы,
Куклы в стиле стимпанк,
Не способные даже любить
Как следует,
И бархат, и кружева, и шелк -
Всё не то,
Мы - куклы,
Куклы эпохи стимпанка, и только лес,
Рыжеющий чувственно,
Не вписывается в этот роман.
И да - уезжая,
Ты успел разбить ещё одну
Чашку.
Скажи, неужели, этот лис,
Выглянувший из-за кустов с любопытством,
Видит в нас
Лишь призраков?
Порез на коже
От фарфоровой чашки
Все ещё саднит.
Пожалуй, наша кожа также тонка,
Как кожа рыб.
Ты уедешь.
Я прислонюсь к коже дерева.
И листья осенние,
как в эпоху без войн,
Будут пахнуть корицей
***
Любовь - соприкосновенье кож...
***
Но скажи мне - какие рыбы
В эпоху искусственных океанов?


(Поэзия - это разбившийся фарфор)