Ты спишь, мой брат.
Тревога на твоем челе.
Но в ней уж нет того,
Что было раньше
Ты не винишь теперь себя - 
И этому так рада я!
Но что теперь, коль нет того,
Что раньше?
Ты так устал за эти дни:
Теперь как будто из тени
Твои глаза глядят на пламя.
Чего-то ждут твои глаза.
А я гляжу - понять нельзя,
Какое видишь ты несчастья знамя...
...Все эти дни рука ласкала меч,
А лютня, онемев, теперь лежала.
И мой клинок ладони начал жечь.
Свирель в футляре до поры молчала...
Я спрашивала, что не так, - смолчал.
Догадок здесь моря и континенты!
Ты только чаще гладил злой металл,
И я тогда сожгла цветные ленты!
Ты думаешь не видела? мой брат?
Как ты смотрел со смертною тоскою?
Не сможешь стать воителем! Ты - бард!
Не зря ты струны теребил рукою!
...Ты спишь. Ты так устал.
Бессонны ночи тело истрепали.
А под рукой по-прежнему металл...
Не доброй, а смертельной стали.
Ну почему не хочешь объяснить!
Печаль не скроешь - мне ведь не спокойно!
Не можешь ты свои тревоги скрыть!
Держать в себе, пойми, уже довольно!
Мне объясни - помочь смогу. А вдруг!
Но нет... Не надо. Спи. Хоть в кой то веки.
А я на страже постою, мой друг,
Здесь до зари, не опуская веки...