Я нарисую тебя. Осколками памяти на полотне души. Росчерками ветра на ткани пламени. Словами на стене времени.
Я вышью твой образ темными волосами по бледной коже. Смехом в твоих глазах. Улыбкой на чужих губах.
Не веришь?
Тогда я сплету историю из дорог, которые пройдены тобою. Украшу ее золотой листвой осени и нанесу узор из полевых цветов твоих речей.
Нет, правда! Я смогу! Поверь, это не так сложно: создать новую историю или переписать старую. Нужно всего ничего: душа и время.
Ты ведь не раз говорил, что от удачи зачастую зависит сама жизнь, что дорога не ведет дважды мимо одного и того же порога, что воля и неволя - две сути одного пути, что нельзя уйти от судьбы и нельзя изменить уговор рока. Но...
Стой! Почему ты не хочешь меня слушать? Подожди.
Остановись!
Сперва, ответь мне, а уже потом сможешь снова запереться в своей скорлупе и застыть, не желая слушать и слышать.
Скажи, неужели ты веришь во всю эту чушь? Разве рок велел тебе идти? Разве не он раз за разом толкал на колени? Разве не ты каждый раз находил силы устоять? Твоя неволя заключена лишь в тебе. Ты застыл на краю, замкнул себя в клетку и уже который раз пробуешь проглотить от нее ключ, твердя, что так предрешено. Пытаешься сломать свои крылья, хотя все, что тебе надо сделать - распахнуть дверцу и лететь. Но ты упрямо смотришь под ноги, забыв о том, что кроме земли есть что-то еще. Пытаешься не видеть то, что эту самую землю освещает.
Да, пусть дорога дважды мимо одного порога не проходит. Пусть! Не ты ли говорил, что всегда есть варианты, вариации, тона, оттенки, отзвуки звуков! Если есть вход - есть и выход, даже если он и проходит через этот вход, да?
Нельзя ведь понимать однобоко и одновариантно. Ты сам это говорил.
Так почему же "мимо" для тебя значит лишь то, что нельзя пройти дважды там, где находится этот порог. Что мешает тебе всего лишь не пройти мимо! А...
...задержаться...
На вздох, на мгновение. Или на годы.
Не отшатывайся, я не собираюсь отнимать у тебя право на дорогу и одиночество. Я всего лишь хочу прояснить, что прутья и границы ты задаешь сам. Что никто не мешает себе чуть дольше посидеть у очага, никто не гонит тебя в ночь за порог.
Или...
Может быть, ты сам ищешь одиночества? Вечной новизны пути, когда ни одна тропа не будет хотя бы в малой степени знакома тебе, а потому никому и ни в коей мере не будешь знаком ты? Не будешь дорог? Ведь, чтобы кто-то задержался в сердце, он должен быть хоть немного знаком, а потому должен быть рядом чуть дольше, чем миг. Пусть и для того лишь, чтобы оказаться замеченным.
Ты этого не хочешь. Ведь так? Единственный, кого ты признаешь в своем пути, - ветер. И то, по той причине, что он заметает твои следы.
Мне жаль тебя. Но, позволь, я хоть своими руками нарисую на твоих запястьях нити столь любимых тобою дорог. Ниточками боли обозначу жилы троп. Своим жаром отброшу объявший холод, отнимающий тебя у меня. Ведь, что бы ты ни говорил, я знаю, что ты всегда и всюду ищешь меня, стремишься ко мне, ждешь меня в каждом случайном взгляде. И боишься, отвергаешь, пытаешься отречься от меня, называя мукой.
Я бы подарила тебе прядь своих рыжих волос. На память. О любви. О тепле. Но они тают на холодном ветру, словно твоя улыбка у чужого очага...
Но, молю тебя, не оставляй меня среди зимней ночи одну. А, признав однажды, не бросайся ко мне на шею. Мое тепло животворяще, но жаром своим я боюсь опалить твои крылья. Взгляни на свои руки, на которых, словно на полотне, моими поцелуями нарисованы надежды. Твои. И мои.