Янтарными каплями на стенке бокала дрожит вино.
Я нынче и болен, и пьян, но... мне... все равно.
Янтарные слезы пьянят не сильнее вины.
Я, оступившись, упал. Но разве виновны не вы?

Руки мои не дрожат, и голос ровен и тверд.
Только в груди холодит: сердце вмерзло в лед. 
Вдруг осознал, что предал и себя, и вас...
Руки кинжалом сжимают бокал, но блеск прячу у глаз... 

Ветреный вечер похож на другие... мой лорд.
Блики янтарные в вашем бокале - ваш краткий срок.
Поняли вы ведь уже, почему так горчит вино...
И почему замолчал ваш друг... и глядит в окно...

Пальцы разжать, усмехнувшись. Бокал об пол.
В сторону брызнут осколки-янтарь... И что?!
Как оказалось, вино горчит не сильней вины.
Не потому ли молчите, мой лорд, и вы?

Как же легко, милорд, убивать тех, кто верит вам.
Смять, раздавить, распять... Но скажите, зачем не я?!
Сын мой зачем тогда повалился с клинком в груди?..
Да и за что он погиб? Ты хоть МНЕ скажи!

Чем молодая кровь лучше, чем моя?
Лорд мой, ответь, зачем? И скажи, почему не я?!
Но ты молчишь... И сам я почти без сил...
Предал. Себя и вас. Я вас... не простил...

Янтарные блики на гранях осколков. Вина с вином.
Я вам смотрю в глаза, забываясь последним сном.
Поздно просить прощенья... и мне... и вам...
Болью сдавило сердце... у ног ваших мой янтарь...