У парадного входа богатого дома
Среди ваз из фарфора и стриженых роз
Установлен доспех - словно рыцарь прирос,
Словно встал на посту, с видом знатного дона.

Но известно лишь Богу: хотели бы латы
Не стоять истуканом, а в битве шальной
Защищать, сколь угодно высокой ценой
Меченосца от самой печальной утраты.

Лучше быть им изрубленным сталью клинков,
Чем блистать, восхищая пришедших гостей.
Но удел их печален, век нынче таков:

Старый граф не отправится брать крепостей.
У него не осталось достойных врагов,
И доспех будит гнить, словно груда костей.