Мой шаг не громче палого листа,
Мою одежду путают с корою,
И самому мне кажется порою,
Что на руках не кожа - береста. 

Не мне ли, словно дубу, суждено
Стоять на зло любому урагану?
Не я ли брат лесному великану,
Что тянет к солнцу веток полотно?

Ведь никому другому не найти
Звериных троп, изрезанных корнями:
Увидит путь, указанный тенями
Лишь ставший духом леса воплоти.

И пусть отныне буду одинок,
Ничтожной это кажется ценою:
Когда сомкнулись кроны надо мною
Не нужен над могилою венок.