Перешагнув через разбитую пластинку,
Засомневаюсь в том, что музыка жива:
Она для танцев или для разминки,
А не для тех, чья мучится душа.
Она - лишь старый черный плоский круг,
Что без иглы не выплеснет ни стона,
Она - единственный и верный друг
Для старого больного патифона.