Не называй меня поэтом, 
       Не стоит - это не моё. 
       Поэт стоит над целым светом, 
       Низвергнув в бездну бытиё. 
       Превозмогает даже время 
       Он силой слова своего. 
       Нет, быть поэтом - это бремя, 
       Не каждый выдержит его. 
       Поэт велик в своем призвании. 
       Он любит, судит и казнит. 
       Поверь, "поэт" - не то названье 
       Тому, кто что-то сочинит. 
       И я пишу, порой ночами. 
       Не при свечах... Хотя вот нет! 
       Бывает даже со свечами, 
       Когда в квартире гаснет свет. 
       Мараю старые тетради. 
       Тебе наверно не понять. 
       Пишу, должно быть, скуки ради, 
       Чтоб руки чем-нибудь занять. 
       О том, о сем, бывает даже 
       О чем-то вечном... О любви. 
       Я не считаю это блажью, 
       Но вот поэтом не зови. 
       Поэт убогую рутину 
       Сменял на солнечный Парнас. 
       Он не сметает паутину, 
       Не чистит щеткою палас. 
       Он может даже выпить водки. 
       Да, в кабаке! Да, с шантрапой! 
       Но чтобы драить сковородки?! 
       Ни в коем веке, Боже ж мой! 
       Поэт возвышен над толпою, 
       Он словно Демон (помнишь ли?) 
       Парит над грешной суетою 
       И не касается земли. 
       Нет, он не думает о мелком, 
       Он пищею духовной сыт... 
       А я пойду, возьму тарелку - 
       Вновь разыгрался аппетит. 
       Не называй меня поэтом. 
       А как? Ума не приложу. 
       Сейчас подумаю об этом, 
       А после ужина скажу.