Скрип передвигаемой мебели... шуршание выброшенной бумаги... вот и все звуки, которые наполняли комнату. Она пыталась все изменить. Забыть. Или сделать лучше... когда все в комнате было разгромлено, она взяла один уцелевший стул и села возле окна. А за окном...
Мир, жизни... и не одного счастливого лица... людям нет дела до других людей. Они бегут лишь на встречу своей рутине. А она. Она хотела изменить мир и теперь платить за это уютом в одиночной комнате. Такой светлой. Такой тихой. Такой одинокой. Каждый день к ней заходят люди и, улыбаясь, дают яд. Безразлично спрашивают о самочувствии. И не взирая на ответ, снова уходят, закрывая белую дверь. Окно. Мир. Жизнь.
Как она далеко от них. От этой суеты. От этого холода. Здесь ей тепло уютно. Одиноко.
День сменяется днем. Ночь ночью. И лишь иногда приходит она...
- меня считают сумасшедшей...
- нет. Что ты... просто они не понимают тебя вот и все.
- меня не выпустят...
- да. Но зачем тебе та свобода.
- но здесь я в клетке.
- а там будешь в прозрачной клетке. Тут ты хоть понимаешь, что тебя держит. А там ты будешь биться о невидимые прутья и не знать, что делать дальше.
- тут я одна.
- нет, у тебя есть я.
- ты у всех есть. Только они тебя не видят
- видят, но не хотят признавать. Ты вот признала. И что теперь. Уютно???
- наверно. По крайней мере, не надо заботиться о жизни. Но они запретили мне рисовать.
- это еще не значит, что ты не будешь. Они ведь не запретили тебе мечтать.
Она вздрогнула. А действительно. Стены такие белые. Как холст. И она художница. Но вот нету кисти. Почему нет???
- вот видишь - сказала Отражение.
Стены покрывал красный рисунок. Где люди улыбались, а она, стоя на вершине горы такая свободная.