Андрей ШЕВЦОВ

      * * *

Распластана душа,
дай, Бог, ей сил подняться,
да вороны кружат,
их чёрных крыл - тринадцать.

Вся эта кутерьма 
летит по спелым венам.
Я бы сошёл с ума
и тенью полз по стенам.

Но где-то на бегу,
пред самою одышкой,
я выдохну: "Угу"
и голову - под мышку.

Пусть снегом заметёт
брусчатку сизый вечер.
Моя душа цветёт
там, где её не встречу.

И жёлтая трава
застынет в белой скорби...
Ты, милая, права,
во рту гоняя "Orbit".

Ты думаешь: поэт
бессилен, безысходен.
Моя слеза в ответ: 
мы с музыкой в разводе...