Аннотация: Личный дневник Тимофея Филатова - Не лист за листом дневник этого "Тимофея". Цикл рассказов о некоем человеке и тех кто его встретил или мог бы знать....
Испуг
Запись 61-00.
Личный дневник Тимофея Филатова.
Младшего сотрудника лаборатории третьего уровня Љ729 при МИЦ.
Хорошо, что не нашли мой рюкзак и дневник... Иначе, был бы только клочок бумаги изменивший мою жизнь. Вот он...
Нарисованная кое как, от руки, карта. Такие тут называют - абрис... Мелко и криво карандашом подписи... Часть не понятна или неразборчива, часть стерлась. Различаю только некоторые слова.
Засунув остаток карандаша в переплет, прячет дневник в пакет. Убирает его за пазуху. Руки замерзли его трясет и запись кривая и косая, а не мелким, аккуратным и убористым почерком, что виден над нею...
Сухой треск ветки, прозвучал как выстрел...
Тим, подорвавшись от дерева, на которое облокотился спиною - приник к земле и замер. Сыро, холодно, всего колотит, в висках, снова набат пульса...
Каким-то внутренним чутьем, а не логикою или знанием, пришло осознание того, что это не человек.
Страх... За эти дни ставшие годами, сотнями лет - он пропитался страхом...
Нет, не тем, что знал некогда, когда дело касалось учебы, работы или жизни в "Зоне"... Иным, большим и глубоким... Имевшим сотни, тысячи оттенков. И пусть они не связаны друг с другом чем-то видимым - складывавшимся в нечто пропитавшее его, с ног до головы. И не только в теле, но и самом разуме...
Движение, тени... Но это только игра теней... Туман "строит" нечто, и оно, пугает еще более...
Привстав, боком отползает по ложбине и невольно пригибаясь, идет далее. Очень хочется есть...
Сухарь, что достал когда упал перевести дыхание, разломив в кармане сосет кусочками - но легче от того только пока сосет кажущуюся сладкой и одурманивающее вкусной кашицу от его кусочка.
Близость болота ощущается не только специфическим запахом, но и идущим от него теплом. Тима, невольно, как магнитом, тянет к нему. Но в то же время встречаемый тут и там проломы в подлеске и странные следы, заставляют отшатываться, уходить далее в сторону.
Спешка... Его гонит и гонит страх... Мысли о том, что сюда, ведет не дорога, а некая тропа меж опасностями и ловушками отшли снова на задний план. Несколько раз едва не падает в скрытые от глаз ямы. Спотыкается на ветках и мусоре, но это всё вторично, он словно зачарован этим движением в клубах не менее опасного неожиданностями, чем и сам лес, тумана...