Маленькая сиреневая детская варежка одиноко лежала на первой скамейке на проходе к метро между спортивной площадкой и забором храма. Легкий снег начался недавно, варежка лежала безснежная, было понятно, что оставили её буквально только что, ну, может, несколько минут назад.
Мой внутренний голос, а он порой даёт разумные советы, подсказал, что надо взять её и догнать маленькую растеряшу. А то, что её оставила девочка лет трёх или четырёх, у меня сомнений не вызывало. Картинка была как перед глазами. Да, сразу возникла мысль, а что подумают прохожие, увидев взятую варежку?..
Я поспешил в метро. В подземном переходе, полупустом в это время, вдалеке вырисовывались фигуры бабушки, ведущей за руку маленькую девочку в таком же сиреневом комбинезоне, как и варежка. Я прибавил шагу, но не побежал. И когда дошёл до выхода, бабушка с девочкой были далеко в коридоре вправо...
Если б я взял ту варежку, я бы стал их догонять. Но варежки у меня не было, а мой выход был прямо... Мне стало неловко за себя. Ведь я же мог ввернуть им пропажу!.. Когда я возвращался назад, сиреневая варежка лежала всё там же, но запорошенная белым снегом. На следующий день на скамейке её уже не было.
* * *
В МХАТ имени Горького назначен Художественным руководителем Сергей Безруков. А ранее новым Генеральным директором театра, на место попавшего под уголовное расследование Кехмана, была приведена Елена Булукова. Но речь сейчас не о перспективах пребывающего семь лет в раздрае доронинского театра. В известном интернет-издании читаю: "Сергей Витальевич Безруков родился 18 октября 1973 года в Москве. Его отец - актёр и режиссёр Вадим Безруков..." Идиотский ляп не заметил автор, редакторы, наверное, и читатели.
И подобные ляпы в интернете, на телевидении, в печатных СМИ России давно являются нормой. Деградация не только в культуре, науке, экономике, спорте, она - абсолютно во ВСЕХ областях и сферах Государства: сверху донизу, вдоль и поперёк, исключений нет. Дебилизация, много лет проводимая осознанно и целенаправленно, дала результаты. Дегуманизацию общества, нравственное и моральное разложение, оскотинивание народа - не замечать невозможно. Мы потеряли космос, говорим матом, скупаемся в Китае, Иране, Северной Корее.
У сказочного Кая в глазу была льдинка, мир вокруг он виден искажённым. Мы поголовно и массово стали Каями. Народ русский обратился в Каина. Но жизнь наша идёт под барабанные лозунги, мировые потуги и поиски врага - но не в себе, а вокруг: в злобных соседях, на прогнившем Западе, среди евреев, в гадящей англичанке, во внутренних иноагентах, террористах и экстремистах, а по-русски - во врагах народа. Страна зашла в Тупик. Мы же кричим радостно "ура!" и бьёмся пустыми головами в стенку. А наш "Титаник" идёт на дно.
Есть ли перспектива у МХАТа при Безрукове? А была ли она при Боякове, при Кехмане, даже, прости Господи, при Дорониной?.. Один человек погоду не делает. И когда все и всё - не в ногу и сикось-накось, итог предсказуем.
***
На безлюдном переходе, по обе стороны занесённом сугробами снега с едва протоптанной тропинкой, мигают красные цифры табло. Машин нет, но после сбития и кинематографического полёта, даже на зелёный сигнал стараюсь идти с оглядкой... В груди заклокотал кашель, мучащий уже несколько дней, подавил его усилием воли. "Будьте здоровы!" - раздалось внезапно за спиной.
Я кивнул головой в знак благодарности. Рядом стоял смуглый иностранец: "Вы чихнули?.." "Кашель...", - кратко ответил я. "А-а", - неопределённо произнёс он, видимо, поняв, что ошибся. Я боролся с бронхами, уйдя в себя. Засветились зелёные циферки, мы миновали перекрёсток и разошлись в разные стороны. "А почему же я не сказал человеку спасибо?.." - запоздало и с укором подумал я.
Чужой человек пожелал тебе здоровья на улице, теперь это такая редкость, а ты лишь безразлично кивнул в ответ. А ведь в другой раз чихнувшему он может и не пожелать здоровья, замкнётся в себе, обжёгшись на ошибке и молчании того, кому просто сказал по-русски: "Будьте здоровы! " Как же порой мы бездушны, безответны, неблагодарны - в ответ на простое проявление человечности...
ИСПОВЕДЬ
Гроза собиралась с вечера. Глухо погромыхивало под Петропавловском, куда с утра уехал на рыбалку с ночёвкой отец. Сильный ветер раскачивал фонарь на столбе возле дома. В проводах искрило, фонарь то гас, то снова загорался, бросая отсветы в маленькие окна полуподвала. Бабушка ушла "на квартиру", в очередной раз разругавшись с дочерью. Мы с братиком спали в крохотной комнатке за занавеской, в большой спала мама. Гроза разразилась ночью...
"Вы не спите?.. - спросила мать, ложась рядом с нами. - Страшно очень..." Сквозь сон я буркнул "угу", братишка посапывал, грома и молний мы совсем не боялись. Я держался за кромку красивого цветного сна и очень хотел туда вернуться... Но мать, обняв нас, вдруг стала рассказывать о себе. Как росла в деревне, как забрали деда на войну вместо сына председателя, а в семье было трое детей, как голодали в войну, ели лебеду и собирали корешки и травы...
Как вышла первый раз замуж в городе, как бросила мужа, выправила паспорт и уехала в Пермь к брату Виктору, работала на Гознаке, как вернулась снова сюда, как сошлась с отцом, как её муж приходил к ней на работу, когда я уже родился, и просил вернуться к нему... Говорила, словно выговариваясь за все годы. Как её мать ушла от нас, когда я родился, как выбирали мне имя, выйдя с отцом ночью на улицу спросить его у первого попавшегося мужчины...
Мать говорила о личном, как не любит отца за то, что он пьёт, что у бабушки неуживчивый характер, вспоминала какие-то подробности... "Ты спишь?" - вдруг спросила она. Я не спал. Но не стал отвечать, потому что подумал, что так будет лучше... Никогда раньше, ни потом, когда мы повзрослели, она о своём личном уже не рассказывала. Мать была неверующей до конца жизни. И корила за веру бабушку. И, наверное, это была её единственная исповедь...
* * *
В одном многоэтажном старом доме на юго-западе Москвы во время известной пандемии было не принято пускать в лифт попутчиков. Особенно отличались старожилы с верхних этажей, не снимавшие с лиц медицинских масок. "Нет, нет, что вы, - махали они руками, - подождите другой!.."
Один взрослого возраста молодой человек со среднего этажа ждал лифт, чтобы спуститься к своему автомобилю. Дверь раскрылась. "А с Вами можно?" - спросил он наудачу у молодой незнакомой женщины, видимо, заехавшей в дом недавно. "Ну, конечно, можно!" - ответила она. "А вообще-то я замужем..."
Мужчина, немало озадаченный её фразой, повернулся к ней лицом, насколько позволяла теснота лифта: "А Вы знаете, я только спросил у Вас, можно ли доехать с Вами вниз. Не все у нас соглашаются..." "Да-а?.." Её слегка скрытое удивление перешло в равнодушие. И больше они ни о чём не разговаривали.
***
Понять, что такое современная отечественная медицина можно - и не дай вам этого Бог! - только столкнувшись с нею. Часто на сайтах оппозиции в Telegram и YouTube показывают разруху в провинциальных клиниках. Вот и "Уральские Пельмени" это обыгрывают. В столице со строениями получше - Собянин таки ремонтирует здания, хоть и задолбали его уже в пыль с его плиткой. Но я вот попал в федеральный институт в Москве - ужас! И ремонт, и бельё, и питание.
Но основная проблема - организация медицины в России, подход к системе. И тут: освоение денег, галочки в диспансеризации и оказании услуг, то есть цель не ИЗЛЕЧЕНИЕ человека, а средство, цифры - столько-то операций, столько-то минут на приём, столько-то миллионов освоено, столько-то процентов и проч. Человек не рассматривается как единая целостная Система - физиологическая, психологическая и, главное, духовная, нет - Человек это только набор органов.
И на каждый орган есть свой специалист - терапевт, хирург, глазник, уролог. И каждый "лечит" то, чему обучен, и "видит" то, на что натаскан. Универсальных Докторов - единицы. И, в сущности, они изгои. Они на периферии. Медицине они мешают. Есть только "научная" медицина. Медицину "традиционную", у которой опыт тысячелетий, мы называем "нетрадиционной". Рефлексотерапия Востока - не в чести. Она стоит денег. Как и лечение в Китае, Индии, Израиле.
Здоровым быть здорово! Но понимание этого банального выражения приходит лишь в болезни. А они, если заболел и попал в клинику, начинают идти одна за другой. Это какой-то замкнутый порочный круг... Система держит прочно.
***
Вероятно, в каждого родившегося на планете человека, в особенности его нравственного поведения, заложены свыше некие принципы и установки, изменить которые он не в состоянии. Это как бы пункты его "дорожной карты", родимые пятна характера, если хотите. Существуют, на мой дилетантский взгляд, подобные "врождённые пятна" и в организациях, создаваемых людьми.
Вот снова мой "любимый" Альфа-банк. По внешним обстоятельствам, сменив гнев на смирение, вернулся за дебетовой картой. Оформили без проблем, благо все данные-то оставались. Карта действительно оказалась практичной, стал получать кэш на продукты, как новичок, 25 процентов. Поди плохо, когда ВТБ снизив супермаркет до 1,5%, предлагает "красоту", "цветы" да "автоуслуги"...
Но, Альфа втихую оформил "Смарт", и в одно утро, без уведомления, с карты списалось 399 рябчиков. Стал разбираться в настройках. Разобрался. Так же тихо, без споров, денежки на следующий день вернули. Но надпись "смарт" сменилась на другую. Снова стал копаться в настройках. Ага! Оставили уже 99 рублей за пуш и эсэмэски, которые мне и на фиг не нужны. Отписался и от них.
Ну не могут банки без того, чтобы не на***ть нашего брата, особенно если он пенсионер или лох лопоухий. Мало им миллиардов, которые они на богатых буратинах заколачивают, так нет, подай им ещё и нашу родную копеечку! Эх!.. Но вот сравнив, как родной ВТБ экономит на выплатах за "Здоровье", порой и про "аптеки" забывает, дерёт проценты за просрочку - пенсию из ВТБ перевёл.
* * *
Относительно недавно я проходил очистительно-оздоровительную программу у Джона Коннора - Евгения Мищенко. Потратил массу денег и времени, и всё с нулевым результатом. О чём и написал Евгению. Программа - фуфло, решает не проблемы здоровья, а вопросы бизнеса на болезненном у населения вопросе. Но разговор не об этом. Опишу основательно свои впечатления, но отдельно. Разговор о биологических часах. О сне и полноценном отдыхе.
Так вот, по программе Коннора нужно было несколько дней ложиться спать до 22 часов, а просыпаться к 5 утра, чтобы успеть сделать три клизмы в задницу и принимать регулярно травяной отвар, 2 литра, через определённые промежутки времени. А перед сном требовалось выпить несколько стаканов воды, запивая капсулы и абсорбенты, хотя пить воду нужно было заканчивать до 19 часов. Ну, полная ахинея! Но деньги оплачены, и немалые, и приходилось выполнять.
С водой понятно - не продумано, глупо. То же самое с биологическими часами. Если человек работает, приходится регулярно вставать в одно и то же время, не смотря на летнее, зимнее или иное, введённое властью. Проще монахам на Афоне - они живут по солнцу и по молитвам. А в государстве все равны - и "жаворонки", и "совы". Организм человека адаптируется к указам сверху, но во вред своему здоровью и биологическим часам. Но - с'est la vie!..
А медики упорно советуют - ложиться до 22:00 и спать не менее 8 часов. Но, к примеру, я живу в средней полосе России, время московское, а мои внутренние биологические часы соответствуют континентальному времени Европы. Мне некомфортно ложиться спать до 00:00 и даже до 01:00 ночи. Тем более мука - вставать ранёхонько утром через прописанные медициной 8 часов. Выбор: или переехать туда, где комфортно, или послать к херам - эту медицину...
***
Только сейчас, спустя много лет, я начинаю понимать своего отца, который плюнул и отказался получать выплаты из Германии за время, проведённое в плену. Нет, в его решении не было ничего псевдо-пафосного, гордыни или тем более обиды. Всё было намного проще. Жили мы небогато, мягко сказать, и те марки очень бы пригодились. Отец и стал было собирать требуемые документы, и в одной из справок из Казахстана была допущена опечатка - фамилия его окачивалась на букву "к".
И нужно было поехать туда лично или затеять с отделом, выдавшим справку, переписку. Ни того, ни другого отец делать не захотел. И на мой недоумённый вопрос, человека грамотного, приехавшего из Москвы, он просто матерно выругался, далеко послав и эти марки, и Германию, и чиновников, и чекистов отдела, перепутавших букву... На том всё и закончилось. Дойчемарки на отце Германия сэкономила. И до самой смерти отец об этом не жалел и никогда не вспоминал, как будто ничего и не было.
А вспомнился мне тот случай с немецкими выплатами по причине того, что нечто подобное коснулось и меня и сразу по двум причинам. Нужно оформить в Пенсионном фонде выплату накопительной части пенсии, замороженной правительством в своё время. А для этого нужна справка и личное заявление в этот самый Фонд. А ещё можно оформить через Госуслуги соцвыплату за медикаменты, покупаемые за последствия операции. И тоже нужны справки. И не знаю, то ли начать собирать документы, то ли послать всё на х**!..
* * *
Писать о таком долго не хотелось... Ощущение, что тебя и окружающих людей облили из цистерны дерьма. Гнев, возмущение, призывы к жесточайшим мерам к человекам, совершившим такое, в комментариях под постом, опубликованном 22 апреля в районном телеграм-канале, понятны. И с ними солидарны тысячи, не высказавших своё мнение... Думают на гастарбайтеров. Может быть...
В соседнем подмосковном городе похитили и изнасиловали собачку породы джек-рассел. Хозяйка безуспешно искала потерявшегося... Вскоре пса нашли в одном из подъездов с серьёзными ранами... "Врачи подтвердили версию об изнасиловании и срочно прооперировали. Малыш выжил, но травмы сделали из него инвалида на всю жизнь..." Ну, какие тут могут быть ещё комментарии?!
***
Никогда не хотел быть историком. Видимо, память прошлого в душе моей предостерегала меня от такого скользкого пути в профессионализации того, что в действительности не существует. Нет, мир, конечно, живёт. И пишется некая "история" о происходящем. Но "историй" этих много. У каждого государства, историка, неважно, профессионала или альтернативщика. Единой и цельной Истории Страны, Человечества, Вселенной да и всего Мироздания - нет.
И быть, наверное, в современном мире не может. Нет, безусловно, существует она в Хрониках Акаши. Но какое дело обывателю или политику до Мировой библиотеки, до исторической правды, до Истины? Да никакого абсолютно! Всё вокруг враньё. Мы варимся во Вселенной лжи, лукавства, лицемерия, мирового зла в различных ипостасях... Нет, естественно, ложь всегда выдаёт себя за правду, зло - за добро, дьявол - за Бога... И человек одно принимает за другое.
Помним ли мы историю своего Рода? В основном с конца XIX века. Редко кто имеет действительно реальную родословную, идущую с начальных веков Руси. Любая "научная" и "официальная" история - сплошная ложь. С образования всего Мироздания до правды о микроскопических квантах. Конечно, можно махнуть рукой: "Да пошло оно всё на хер, нам бы до аванса дожить!.." Вот и доживаем - до аванса. Через пень колоду. В котле мирового вранья и зла.
И где же выход, спросит тот, кому не всё в мире, в стране и вокруг по херу? Господь - где-то далеко... Зло - явно, зримо, всемогуще и демонстративно уже без маски. Нет видимых опор Добра и Справедливости. Ни в душе человека, ни в мировом сообществе. И как жить? "Простой шаг простого мужественного человека - не участвовать во лжи, не поддерживать ложных действий! Пусть это приходит в мир и даже царит в мире - но не через меня". А.И. Солженицын.
ОБИДА ОЛЕНЬКИ Ф.
На высоком берегу реки у памятника погибшим воинам стояли два оболтуса пятнадцати лет и тоскливо смотрели на заснеженное пространство перед ними, на остров между двух покрытых льдом рек и на заречную часть города, где их ждали на день рождения Оли Ф. их одноклассники, жившие за рекой. Осенью, придя в девятый класс, они не раз бывали там, знакомясь с новенькими. Пили вино, танцевали, гуляли по лесу, несколько раз отмечали их дни рождения.
Но сейчас была зима и каникулы. Из бурно обещавшей поехать на встречу половины класса пришли только двое. Нужно было сесть на автобус, доехать через мост до пристани и пройти по льду через вторую реку. "Может быть, напрямик?" - неуверенно предложил один в ондатровой шапке. "Ты чё, Вов, сдурел? В ботиночках-то?.." - ожидаемо возмутился второй в шапке из кролика. И оба посмотрели на свои ботинки, на снежное поле и вздохнули...
"А-а! - обречённо махнул рукой в ондатре, - тогда, может, выпьем из горла"? У меня водки бутылка..." "Не, закусывать нечем, да и родители дома", - ответил ему в кролике. "Ну, тогда я к Славке, он дома один..." И они разошлись кто куда... Если б знали они, чем обернётся это решение для будущего их и Оли!.. Никто к ней из города не приехал. И она страшно обиделась. На дни рождения её подруг одноклассники приезжали... Зима и каникулы - не оправдание...
Ни к кому больше на дни рождения Олечка не ходила. Праздники, даже Новый год с одноклассниками игнорировала. С выпускного ушла до застолья. Ни на одной встрече выпускников, ни на одном юбилее не присутствовала. И после института, живя с мужем в центре города в каменном доме, на звонки бывших одноклассников не отвечала, даже когда они, подвыпившие, кричали ей хором "Оля, выходи!.." Тот день рождения разделил их жизни резко и безповоротно.
ПОДАРОК ОТ ТРОЦКОГО
В сквере на Большой Сухаревской площади при выходе из метро меня вежливо тормознул грузный интеллигентный человек годов семидесяти. "Вот советский вы человек, я сразу это увидел!.." В чём он это увидел, я так и не понял. "Я Бронштейн! Троцкий! А ещё шахматист был в СССР, Бронштейн. А я вот парфюмерией занимаюсь..." Имя и отчество он произнес невнятно, то ли Илья Лазаревич, то ли Борис Моисеевич. И показал жёлтую карточку с печатью.
"А вам подарок! Вот эти духи жене. Вот это мужской аромат, для вас... Нам Газпромбанк денег на это выделил..." И назвал сумму в несколько десятков миллионов. "Эх, нам бы эти денюжки лично!.. Но нет, вот подарки раздаём к празднику людям, радость, так сказать, дарим. Я в ГУМе работаю. Меня там все знают. Кабинет на нижней линии. Но вас туда так просто не пустят, надо трёхзначный номер набрать. Любой заказ. Так что заходите, а вот ещё..."
И Бронштейн-Троцкий из ГУМа достал из большого чёрного пакета ещё одну коробочку в целлофане. "Мужской Chanel. Какой аромат!.. Очень дорогой! Но - это подарок". И сунул новый презент в серый пакетик у меня в руках, где уже были два аромата - "для жены" и "для вас"... "Но вы знаете, надо немного за это заплатить, для отчёта для Газпрома... Тысячи три всего. А подарки ваши на все тридцать потянут..." Таких денег у меня не было. Было 300 рублей налом...
И товарищ Троцкий погрустнел. "А карточкой банка? А телефоном?.." Я достал свою кнопочную Nokia. Бронштейн такого совка не ожидал. "Нет, извините, но надо отчёт перед продавцами..." И взял у меня пакетик с подарками. Недолго постоял в мучительной задумчивости: "Эх, плохая примета". И вернул пакет обратно. Я обрадовался - за себя и за парфюмера Бронштейна. Но ненадолго. И пакет был изъят у меня снова. "Отчётность! Не могу". И мило так попрощался.
ПОНТЫЧ
Сначала Сашку звали Чибис. Потому что он неугомонно орал на всю округу песенку: "У дороги чибис, у дороги чибис..." Но потом Чибис стал Понтычем. Потому что вместо песенки про весёлую птичку стал доставать всех вопросом: "Ты понял? Нет, ты понял или не понял? Понял?.." "Да понял я, понял! Отстань ты от меня со своим понтычем! " Так с лёгкой руки неизвестного ребятёнка, Александр Новосёлов вместо Чибиса стал Сашей Понтычем.
Сашка был человеком лёгким, весёлым и добродушным. Новое имя своё он принял легко, и так же легко давал запоминающиеся клички другим. Кажется, это с его лёгкой руки в нашей компании каждый получил точное и говорящее прозвище: Серёга Перминов стал зваться Пельменем, гостивший летом малый из Свердловска - Карлушей, Юру Малькова назвал Лёней, Касьянова Саню - Ашотом, меня - Шефом, хотя фамилия в детстве у меня и была по маме.
Понтыч был заядлым рыболовом. И таким успешным, что его невероятную удачливость признавали не только рыболовы, но и люди от рыбалки далёкие. Его слава удачливого рыбака была на всю округу. Даже моя мать говаривала с большим почтением и уважением о нашем товарище, что было редкостью: "Вот Саша, рыбак так рыбак! Он даже в пустой луже рыбу поймает..." Но ловил Понтыч не в луже, а в основном на Пижме и Вятке. И ловил круглый год...
Как-то летом, в очередном отпуске, мы поехали с ним и с братом на мотоцикле с коляской на Валовские озёра за карасями. Выехали вечером, чтобы начать удить с самого раннего утра. Почти не спали. Снасти у нас были практически одинаковые. Наживку бросали в одно и то же место. Поплавки падали рядом. У меня клёва не было. У брата клевало лучше. Саша таскал карасей раз за разом! Поменялись удочками. То же самое!.. Саша, Саша... Царствие тебе Небесное!..
***
Кончается всё. Абсолютно всё. Даже планета, на которой мы живём, галактика, в которой вертится наша Земля, Вселенная со всеми галактиками, да что там лукавить, - всё Мироздание в один момент может по желанию или настроению её Создателя просто прекратить своё существование... И это так очевидно!
Но мы живём не судьбами Мироздания и галактик, мы озабочены собственной своей судьбой в конкретном месте на планете Земля, не заморачиваясь даже и её ближайшим будущим. Будет ли очередная Мировая война или же пронесёт? Нанесёт ли какой-нибудь безумный маньяк ядерный удар или остановится?..
Мы живём собственной болью и собственной радостью. Это закономерно и осуждать нас за это, наверное, не стоит. Что нам Гекуба? А что мы ей? Вопросы за пределами нашего собственного тела, кошелька, квартиры, дома, города - нас волнуют постольку поскольку. А вот дальше... Дальше обычно тишина.
Но кончается всё. И наше здоровье, и деньги. И обрушается с грохотом тишина. Заканчивается и жизнь, а у некоторых, говорят, внезапно. Кончаются войны, и даже Столетняя, если вспомнить историю. Рушатся режимы, смерть приходит к диктаторам, а свобода к зэкам. Меняются знаки - плюс на минус, и наоборот.
Всё меняется, ребята! Ничего не стоит на месте. Тают сугробы, вскрываются реки и вены. Прорастает зелёная трава сквозь утрамбованный катками асфальт. Нет ничего вечного, постоянного, неизменного и абсолютного. Кроме самого Абсолюта. Но это не в нашей власти и даже вне нашего примитивного разума.
Не кончается жизнь. Не в относительном, а в её абсолютном измерении. Душа безсмертна, как и совесть, составляющая её основу. И как жить? Да просто. Не делать пакости и подлости, противные совести. Не совершать то, что меняет нашу душу и противно понятиям чести, благородства, сочувствия и любви...
* * *
Среди телеграм-каналов, на которые я подписан, есть два, одинаковых по тематике, это здоровье, питание, медицина, но по содержанию советов - диаметрально разные. Сначала мне казалось, что ведут их одни и те же люди, а дубль сделали для охвата аудитории. И темы, освещаемые, появляются как-то синхронно... Но мнения каналов разнятся кардинально.
Если один канал пишет, что парацетамол и ибупрофен - опасны, из домашней аптечки их следует выбросить. То на другом канале говорят, что парацетамол с ибупрофеном - единственно приемлемые препараты при простуде и при снижении температуры. На одном канале - ни в коем случае не снижайте температуру при 37, организм сам борется, мешать таблетками ему не надо...
На другом - не ждите, когда температура поднимется до 38-40, а таблетки пейте уже при 37! То же и при рекомендациях, какие продукты в магазинах можно брать, а какие забракованы Роскачеством. Иногда один и тот же продукт одного и того же бренда оказывается в разных списках. Так - с йогуртами, творогом, макаронами, маслом, зубными пастами, и далее по списку...
Одни рекламируют зубные электрощётки, другие считают их пустой тратой денег. Одни - пейте 2 литра воды в день и более. Другие - при 2 литрах воды у вас отвалятся почки. На одном канале - надо ходить 10.000 шагов в день. На другом - бред, взятый с потолка американцами. Не замораживайте ни в коем случае хлеб! В замороженном хлебе к лучшему меняется структура крахмала!..
И где тут правда? Точнее - истина? С пропагандой в политике всё ясно - одни за красных, другие за белых. А как быть с таблетками, хлебом, водой, ходьбой? Что покупать, а от чего отказаться? И оба канала ссылаются на авторитетные, вроде бы, инстанции... Жизнь-то, говорят, у нас одна. Другие возражают - мы безсмертны!.. И куды ж крестьянину податься?!
***
В коммуналке появились новые соседи, мама с дочкой, и ещё с маленьким собачонком, говорят, какой-то известной породы. И вот отчего-то собачка эта отнеслась ко мне довольно странным образом. Остальные соседи её совсем не интересовали, а на меня она рычала, когда была при хозяйках, и даже лаяла.
Но вот когда хозяек рядом не было, а эта псинка в коридоре видела меня, то семенила на своих лапках, прямо неслась ко мне, но не куснуть, а напротив, выказать ласку, радость и уважение. Сложив ушки, умильно глядя в глаза и что было сил вертя хвостиком, выражала желание лизнуть, словно доброго друга.
Было удивительно видеть такое разительное поведение. И даже находясь на руках хозяек, выносивших псинку на прогулку, собачка стала проявлять ко мне приязненные чувства... Мы задумались. И как-то, не сговариваясь, решили, что в предыдущей жизни пёсик был человеком, и мы где-то и как-то пересекались.
ТАЙНА ИКОНЫ
На воротах к Покровскому храму, что на Монастырской горе, висела икона с ликом Христа, потемневшая от десятилетий горя, войн, безверия, богоборства, богохульства и просто от равнодушия. Но однажды эта икона, провисевшая там лет сто или более, исчезла. В городе пошли разные слухи. Это стало событием и каким-то неприятным чувством и для людей в церковь даже раз в год на праздник Пасхи не ходившим. А только на могилы родных, помянуть и выпить.
А вскоре мой друг и одноклассник Валька под большим секретом, заставив поклясться, почему-то рассказал мне, что это они с родственником сняли ночью ту икону. Глаз они положили на неё давно. Старинная и, говорят, сейчас такие в больших городах очень ценятся... Несколько дней они присматривались и прикидывали к носу, что да как. Приглядели лестницу на задворках дома, что недалеко от ограды. Взяли фомку, молоток, кусачки... Сняли глубокой ночью.
И вот зачем он мне всё это рассказал? Знал, что тайна так во мне и останется. Так и вышло... Бог Вальку за богохульство не наказал. Вскоре на воротах церкви появилась новая икона, светлая и недорогая. Жизнь друга сложилась, в отличие от моей, очень даже неплохо - институт, большой город, красавица жена, квартира, дети, тёща, дача и хорошие деньги на работе. Честное слово, я за него искренне рад. А при встречах о той иконе мы никогда не вспоминали.
ЧЁРНЫЙ МОТОЦИКЛ
В ту короткую пору отрочества, между освоением азов начальной школы и взрослой работой в летние каникулы, помимо пионерских лагерей, купанием на пляже, играми в футбол и рыбалкой, - любимым нашим занятием было катание на великах. Мы пересаживались с подростковых велосипедов на взрослые - пермские, харьковские, минские. А у одного из нас, на зависть всех, даже был зелёного цвета "Спутник" с изогнутым рулём и фарой на крыле.
Мы гоняли наперегонки друг с другом, пристраивались к медленно катящим девчонкам на их безрамниках, делая круг за кругом по асфальтированным улицам города... В тот день у кого-то полетела цепь, и мы стояли толпой возле огромного тополя у роддома на углу Кирова и МТС. Кто-то помогал советами, кто-то подкачивал шины насосом. "Ребята, прокатиться не хотите?" - спросил мужчина с чёрного мотоцикла с коляской в истёртой кожанке и очках на лбу.
"Трофейный, с Жерновогорья", - прошептал кто-то. Коляска сделала два круга, я сел на третий... Проехали по Ленина, свернув у музея и "Детского мира" на Маркса. А на Кирова он почему-то не свернул и продолжал ехать к мосту... "Дядь, остановись!.." - крикнул я. Странный водитель в кожаной куртке и такой же кожаной кепке в облегающих чёрных очках молчал. Он походил на чёрного зловещего ворона из какого-то будущего фильма. И тогда я просто спрыгнул...
Упал на асфальт, ободрал кожу, порвал рукав рубашки. Никто моему приходу не удивился. И о чёрном мотоцикле тут же забыли. Странно, его не видели и раньше, и никогда более тот мотоцикл в городе не появлялся. С коляской были "Уралы", "Днепры", "Ижи", немецкого трофейного в городе не было. Не было и разговоров, и намёков о чём-то нехорошем, что будет в будущем... Мы жили в девственно чистой советской провинции. А случай тот я понял как знак.
***
Не посчитайте меня скупердяем, жмотом и конченым "патриётом", упёрто зацикленным на всём нашем "отечественном", даже если отечественное близко не стояло к нормальным, тем более к лучшим мировым образцам. А кстати! В СССР мы такую мировую продукцию производили, например, часы или оптика. Но я и не о легендарных ракетах Королёва или автоматах Калашникова.
Я о яблоках. Неказистых с виду, самых дешёвых в ассортименте всех сетей супермаркетов, расфасованных в полиэтиленовые пакеты, весом где-то до двух килограммов. Из районов Краснодарского края, Адыгеи, бывает и из других областей южной России... В сравнении с блестящим импортом, покрытым парафином или чем ещё там, они крепкие, сочные, сладкие - но невзрачные...
И многих это отталкивает. Потом это не искоренённое российское чванство: "Чё эта мы будем самые дешёвые брать! Ещё подумают, что нищеброды... Нет, я вот эти глянцевые, импортные и дорогие возьму!" И я их тоже брал. Многие не понравились - нет привычной сочности, знакомого с детства вкуса, крепости и чего-то настоящего. Наши, пусть и некрасивые, но не искусственные точно!