Твоя 
Двадцать первая весна
Привела
К моему
Пятьдесят третьему 
Сентябрю -

К измороси на руках,
К пряности на губах,
К ещё одной пряди, 
Вышитой 
В давно
Не вьющихся волосах
Проседью

В моей излишней,
Пятьдесят четвёртой весне,
Я встречаюсь с тобой во сне
И обнимаю, 
Провожая
Обожжёнными 
Пальцами
Недожаренную
На твоей 
Космически тоненькой 
Сковородочке
Масленицу

Может быть,
Доживу 
До твоего 
Двадцать четвёртого
Мая...

Пусть только попробует
Тот,
Кто рядом с тобой,
Ещё хоть раз
Тебя ударить...

05.03.14
СПб