Я притерпелся к боли...
беру раскаленное - и не чувствую,
цветы цветут,
но не пахнут -
Хранитель,
руководящий процессом
моего цветаяния-умирания,
залил меня
обескоженного
в нечто чувствонепроницаемое -
не оставив даже
уязвимой пяты Ахиллеса...
Главная ценность моя -
тоска -
последняя и лирическая -
без грусти.
То, что можешь, - не стоит делать -
Само получается.
Вот и все -
что могу.
Лирика -
служит мне верой
и правдой -
спасает меня,
вывозит
и заводит заново
мой каждый час по-своему-моему.
Я устал разрываться
и разбиваться
на части плоти Осириса. -
под наблюдением сфинксов -
ради всходов
новых побегов
в дельте Невы
или Нила...
Каждый стих -
расставание и разрывание -
небрежно-нежное...
И апостол -
Неверующая Фома
всё ещё ковыряет пальчиком рану
между...
Кто-то из нас
не проставил последнюю точку
без западания сердца:
"А дальше?"
Между стихами
промежутки всё реже -
рана быстрей заживает
с каждым разом.
Лирика - разовое,
утренее-дневное,
просто грабёж со взломом
всего одного
моего
ночного
счастливого часа,
от которого и мгновения не осталось...
Моя лирическая волна -
Цунами!
Тону улыбаясь!
23.03.2018
СПб