Я остыл, я устал, я себе доверяю едва ли,
и минуты ползут по ладони, и капают дни,
я хочу, чтобы память о том, чего не обещали,
хоронила нас заживо горстьями мокрой земли,
я хочу, чтоб мы знали, кого и за что погребли.

И ходили на кладбища крепко сжимая руками,
как кинжал, увядающий, сорванный где-то букет,
и молились за души, убитые некогда нами,
и клялись, что они-то уж точно узнают, где свет,
и ушли только лишь потому, что его здесь и нет.

Я остыл, я устал, я вожу подреберьем ладони
по кривым, резким, острым углам черно-белых миров,
и отчаянье страшное ночью под окнами стонет,
и я вторю ему с грязно-марких тетрадных листов,
я прощаю тебя, я прощаюсь. Я тоже готов.

Мы уйдем в тишине, мы с тобою в ней просто утонем,
и из нового в нынешнее не построим мостов.

03.04.2010