в общем-то, город, как был, сух, бездумен и тих
носит свою безликость, как герб, надувшись,
стоишь на балконе, пока себе просто глядишь,
но пальцы на всякий случай стоят на пульсе,
точно на "паузе", а отпустить - взлетишь.

будит под утро то ли гортанный смех, 
то ли перетекающий глухо траффик,
и ты шипишь, что не выполнишь на день график,
найдя оправдание, чтобы сбежать от всех.

выращиваешь в себе ненужность в больших размерах,
выучив мантрой "незаменяемых нет",
чтоб не глядеть с тоской и ходить на нервах,
а втиснуть себя в рамки пустующих мест,
которые бог предусмотрительно сделал
для временных файлов, тебя наконец пожалев.