Однажды путнику пришлось в суровый лес войти,
И вскоре лес сказал ему, что дальше нет пути.
Присел на землю человек и оживил костёр.
Ночь напролёт он вёл с огнем беззвучный разговор.

"Как нет пути?! Есть путь назад. Не счесть других дорог
И тупиков других: когда приходишь на порог.
Так чем же лучше тот тупик, чем бурелом лесной?..."
Костёр потрескивал, дышал сгорающей смолой.

"Проклятье дню, когда Судьба мне повелела жить!
Проклятье книгам, чьи слова пришлось мне повторить!
Но нынче рядом нет людей, ни Па́рок злых, ни книг,
И нет оружия, чтоб мстить. Проклятия - тупик!"

Молчит болотная вода под сеткою ветвей,
Но мысль пружинящий препон плетёт ещё плотней.
Давно уж путник на ногах, вперед шагает он,
И всё же - у костра сидит и смотрит на огонь.

Встречают люди мудреца, а вслед кричат: дурак!
Укусов ждёт он от чужих и от своих собак.
Хоть целый мир с собой несёт, но подарить - кому?
Среди пирующей толпы скитаться - одному.