Промчал в лугах.
Шиповник поспевает,
Исходит пряным маревом земля,
И нос ещё от злаков не чихает.
Конём двуногим правил вкругаля
За три оврага и четыре лога,
То тёмною, то светлою дорогой.
Над плёсом замер.
Лоб и взгляд омыл
Простором волжским - чтоб набраться сил.

Моих краёв неяркие цвета
В крови текут и памятью, и снами.
Но подтолкнёт какая суета,
Чтоб изменить с заморскими холмами?
Бродил и там.
Черчу другой маршрут -
В оливах юга, севером безмолвным.
Иссохнет сердце-берег...
И плеснут
Моей реки задумчивые волны.