Идём по бровке древних откосов, по безлюдному парку... рядом проспект, пусть себе шумит. Идём в который раз по Нави, вознесённой над Явью - усыпанным огнями заречьем. Обвиты взаимной мыслью, мы не замечаем ни расстояния, ни времени. Вот кончились фонари, дальше набережная темна - но свет внутри нас! - под чёрной шапкой, под капюшоном.
Бетонный мост, подъём лестницы, за которым, может быть, пыль мёртвых площадей. Так мнится: тропа судьбы уводит к руинам погибшего мира. Но пока что есть, чем опровергнуть, стряхнуть тревогу - вот он, светящийся град внизу! Его Вавилон, сцепленный суетой огней, не прерывал постройки.
Ветер вылетает из-под гор правобережья, шелестит сухой листвой и уносится вверх, к запертым ещё амбарам зимы, к приготовленным мешкам снегового сева. Мы беседуем, грея руку в руке. Пахнет прелью из тёмных кустов, за ними дышат холодом сырые дубы. Слово со словом, мысль с мыслью - долго ещё идти.