***

Как мы любим приоткрывать свою каменность в сердцах.
Ставить все на поток,
Оголять загорелый пупок,
Потому что так диктует какой-то дурак,
И щуриться в прозрачных солнечных очках.

Как часто мы перебарщиваем и драматизируем, 
Когда нужно быть искренними,
Знойными, живыми, скользящими,
Легкими, простыми, настоящими.
А мы смотрим в глаза одиноким витринам  и переигрываем.

Как часто мы говорим себе: "С понедельника бросаю курить"
А потом прячемся за углом,
Под мостом, за бульварным столбом,
Счастливые и обманувшиеся дымным клубом.
Идем через булочную - выходили-то кофе купить.

Как часто смотрим на неудачников и сердце начинает гаситься, как уксус о соду.
В обрывках души затаилась жалость,
Слабость, разнузданность,
Робость, неуверенность.
Все остается с ними там на мосту, в одном шаге от прыжка в ледяную воду.

Как мы долго и нехотя ищем оправдания чужих проступков.
Расщепляем,
Испепеляем, разлагаем,
Обвиняем, обволакиваем.
И разом забываем килограммы своих грешков, затерявшихся в прошлых сутках.

И когда вот так сидим с задумчивым глубоким взглядом,
Удрученным, хмурым,
Забытым, отрешенным,
Одиноким, пустым,
А думаем только о том, сколько заработаем еще одним предательством.

И когда ржавая густая смола льется по нашим венам,
Мы все еще не видим в этом проблемы,
Скрещиваем на груди вены,
Гадаем кроссворды от лени,
Ратуя за то, что в мозгу прорастает не самое гнилое семя.

Почему черствый деревянный сухарь хорош с утра только тем, 
Кто не тратит сил на красную икру,
Прячет по утрам заначку, на трезвую голову,
Чтобы не пропить ее вечером на бегу, 
И протирает обшарпанную и давно забытую кобуру,
Чертыхаясь, что не позвонил братьям.



Почему всегда, когда мы смотрим на будущих мужей,
Видим в них лица отцов-алкашей,
И сердце сжимается в твердый комок
Черствый, сухой, выжатый словно лимон.
А потом улыбаемся им, не виновным в схожести пресловутых генов.

Почему мы так часто врем самим себе, когда надо разом взять и отпустить,
Расщепить, открыть,
Развязать, оторвать
Отступить  и потерять, 
А мы можем только сильнее затягивать винты на своем горле и сжимать.

Почему мы всем говорим, что читаем не по силам умных классиков
Чувствуем их выразительную глубину,
Красоту, эстетику,
Схоластику.
А сами вечерами листаем краткое содержание модных рассказиков пустых современников.

Почему нам на горло всегда наступают самые слабые касты,
Те, кто вчера еще просили совет,
Сгибались, как крен,
Не слазили с колен,
А потом просто прибился к другому ручью своей прогнившей массой.

И почему мы так часто забываем, кто был нашим кумиром,
На ком мы учились,
За что боролись,
Чего добивались, какие камни дробились
О наши неудачи, которые сейчас мы обыгрываем видимостью покаяния и миром.

И всегда, когда мы говорим о таких вещах,
Все думают, что понимают,
Искореняют, убивают,
Убегают, соскребают
Со своей жизни стальным ножом. А на самом деле внутри затаилась досада и страх
Что это о нас,
Что это читается в наших глазах. 

			18.03.2013 г.