Кассон проснулся в номере дешевого отеля и выкурил свою последнюю сигарету. Окно у кровати было открыто, и абажур, желтый и выцветший, мягко бился о подоконник на утреннем ветерке. Когда она сдвинулась с места, он увидел ярко-синее небо, полоску солнечного света на свинцовом покрытии крыши напротив внутреннего двора. Что-то витало в воздухе, подумал он, призрак чего-то, и небо было определенным образом освещено. Итак, осень.
Раздался стук в дверь; вошла женщина и села на край кровати. У нее была комната дальше по коридору, и она иногда навещала его. Он предложил ей сигарету, она затянулась и вернула ее. “Спасибо”, - сказала она. Она встала, стянула через голову свою комбинацию и повесила ее на гвоздь в стене, затем забралась рядом с ним. “Скажи мне, - попросила она, - что ты там видишь?”
“Небо. Ничего особенного”.
Она натянула одеяло так, чтобы оно накрыло их плечи. “Вы живете во сне”, - сказала она.
“Ты думаешь, это неправильно?”
Он почувствовал, как она пожала плечами. “Я не знаю, зачем беспокоиться?”
Она устроилась рядом с ним, так что кончики ее грудей коснулись кожи его спины, провела пальцем по линии волос от груди к животу и скользнула рукой ему между ног. Он аккуратно затушил сигарету в блюдце, которое держал на подоконнике, затем закрыл глаза. Какое-то время он оставался в таком состоянии, плывя по течению.
“Что ж, - сказал он, - может быть, ты и прав”.
Он повернулся к ней лицом, она уперлась коленом в его бедро, раздвигая ноги. Через мгновение она сказала: “Твои руки всегда теплые”.
“Теплые руки, холодное сердце”.
Она рассмеялась, затем поцеловала его. “Не тебя”, - сказала она. Он почувствовал запах вина в ее дыхании.
Его мысли блуждали. Было очень тихо, все, что он мог слышать, это ее дыхание, долгое и медленное, и желтый абажур, ударяющийся о подоконник в утреннем воздухе.
Площадь Клиши. Он сидел за столиком на улице в кафе и потягивал ячменный настой, который принес ему официант. Кофе, подумал он, вспоминая это. Сейчас оно было очень дорогим, у него не было денег. Он смотрел на площадь, Клиши немного терялся при дневном свете, дешевые отели и танцевальные залы были серыми и покосившимися в лучах утреннего солнца, но Кассон не возражал. Ему это нравилось - точно так же, как ему нравились пустынные съемочные площадки и зимние пляжи.
На стуле рядом с ним кто-то оставил отсыревший номер вчерашнего Le Soir. Он разложил его на столе.
... низкие холмы Лохвицы, мрачнеющие в сумерках, крутые берега Днепра, грохот далекой канонады. Внезапно из ракетниц выстрелили белые огоньки, которые, шипя, падают на землю. Сигнал! Третья танковая дивизия Гудериана соединилась с шестнадцатой танковой дивизией Клейста! Киевский карман захлопнулся, как ловушка: 300 000 российских жертв, 600 000 взяты в плен, пять советских армий уничтожены. Теперь Киев должен пасть в течение нескольких часов. Победоносные колонны вермахта разражаются песней, готовясь маршем войти в поверженный город.
Кассон покачал головой - кто пишет это дерьмо? Его взгляд переместился к началу колонки. О, от их иностранного корреспондента Жоржа Бру. Что ж, это все объяснило. Давным-давно, когда он был Жаном Кассоном, продюсером фильмов о гангстерах, с офисом недалеко от Елисейских полей, Жорж Бру прислал ему сценарий. Должно было наступить утро, что-то в этом роде. Возможно, это был рассвет, который должен был наступить, или Новый день, но такова была общая идея. Прекрасную Францию поставили на колени декаданс и социализм. “Дорогой Джордж, спасибо, что позволил нам взглянуть; к сожалению…” И действительно ли, задавался вопросом Кассон, вермахт разразился песней? Возможно, так и было.
Он порылся в кармане, пока не нашел окурок сигареты, закурил, отхлебнул ячменного кофе и открыл страницу с фильмом. Выступление в Imperiale, на Елисейских полях, стало Главным Рандеву - первым свиданием - с Даниэль Дарье и Луи Журданом. Если бы вы это видели, у “Гомона” была "бурная романтическая комедия". Или, если вам действительно трудно угодить, вы могли бы отправиться в Нейи за “маленькой драгоценностью, искрящейся весельем! Лукавое французское подмигивание!” Кассон просматривал списки небольших кинотеатров, иногда они устраивали ревивалы и показывали его старые фильмы. Выхода нет или Мост дьявола. Может быть, даже Ночной забег.
Он услышал звук двигателя - настроенного на ровный гул - и заставил себя небрежно поднять глаза. Черный "Ситроен" "трэкшн-авант", машина гестапо, подъехал к тротуару перед кафе. Сердце Кассона бешено заколотилось о ребра. Он склонился над газетой, пряча лицо, и перевернул страницу. Вратарь прыгнул к краю своих ворот, когда мяч пролетел мимо его рук, беспорядочная надпись: эта команда 2, та команда 1. У него было удостоверение личности, Марин, Жан-Луи и продовольственная книжка. Больше ничего. Это была некачественная подделка, он купил ее у водителя такси, один телефонный звонок - и ему пришел конец. Кассона разыскивало гестапо; тремя месяцами ранее его доставили на допрос в офис на улице Соссэ, он вылез через зарешеченное окно и сбежал по крыше. Глупая удача, подумал Кассон, из тех, что не приходят во второй раз.
Водитель вышел из "Ситроена" и придержал заднюю дверцу открытой. Высокий мужчина в темном костюме и накинутом на плечи плаще вышел из маленькой гостиницы рядом с кафе. Он был молод и светловолос, очень бледен, очень подтянут. Не так уж много, на самом деле не было ничего, чего нельзя было бы купить на площади Клиши. Возможно, немецкий офицер купил что-то, что ему не понравилось, или, может быть, это просто не понравилось ему на следующее утро. Он остановился у двери, положил руку на крышу, наклонился вперед. Его должно было стошнить? Нет, он сел в машину, водитель захлопнул дверцу.
Посмотри вниз. Это было как раз вовремя. Кассон уставился на людей - кто они были? Это было просто то, от чего он не мог удержаться. И человек, который придержал дверь для своего начальника, застукал его за этим. Nantes 0, Lille 0. Caen 3, Rouen 2. Пожалуйста. "Ситроен" работал на холостом ходу, затем передняя дверь закрылась, водитель включил передачу и уехал, свернув на бульвар Батиньоль.
Его номер в отеле "Виктория". Шесть этажей вверх, под крышей. Десять на десять, узкая железная кровать, стул, умывальник. Старинные обои цвета овсянки и голые деревянные доски. Слабый запах серы, которую сжигали, чтобы избавиться от насекомых, слабый запах черного табака. И всего остального. Кассон снял пальто с крючка в стене. Не так уж плохо. Он лениво потер большим пальцем небольшое пятно над карманом. Он купил его в августе, когда у него еще было немного денег, в тележке разносчика на площади Республики. Для зимы, думал он, но не он собирался носить его этой зимой.
Он пошарил по карманам, убедился, что Богиня Удачи не оставила там для него пятидесятифранковой банкноты. Нет, ничего. Он туго закатал пальто, прижимая его к правой стороне тела. Это было его единственное достояние, и Ла Патронне знал это. Он задолжал арендную плату за три недели, и если хозяйка поймает его за выносом денег из отеля, она остановит его, устроит грандиозную сцену и, вероятно, вызовет полицию. Словно мифическое чудовище, она стояла за стойкой администратора отеля, охраняя дверь. Всегда была одета в черное, на больных ногах были разбитые ковровые тапочки. Дряблое лицо, глаза как мокрые камни. Она чувствовала запах денег в соседнем квартале. Она действительно могла, подумал Кассон.
Он тихо закрыл дверь и спустился вниз, осторожно ступая по ступенькам. На площадке второго этажа он услышал разговор в вестибюле, и что-то нехорошее было в его тоне. На полпути к последнему пролету он остановился. Он увидел черные ботинки, синие брюки, низ плаща. Merde. Полиция. Не самый экзотический момент в жизни отеля Victoria, но Кассон мог бы обойтись и без него. Он стоял неподвижно, затаив дыхание, внимательно прислушиваясь. Ему было около сорока лет. Его видели в последний раз. Если случайно он это сделает.
Он похолодел. Попытался сглотнуть. Голос полицейского смолк. Долгая пауза. Кассон слышал, как люди разговаривают на улице за дверью. Затем, наконец, патрон. Ммм, нет, она так не думала. Она никого такого не видела. Конечно, она бы сообщила в префектуру, если бы. Господи, они смотрели на фотографию. Он сосчитал до трех, затем торопливо затопал вниз по лестнице, производя как можно больше шума. Полицейский обернулся, чтобы взглянуть на него, когда он проходил мимо, патронесса оторвала взгляд от фотографии. “Бонжур, мадам”, - пробормотал он - занятой, напряженный, злой на весь мир. Она начала что-то говорить ему, он чувствовал, как работают ее мысли, но он в три шага оказался за дверью, и все было кончено.
Он завернул за угол, сбавил скорость, к нему вернулось самообладание. Затем направился на юг, в сторону 3-го округа. День был ясный, но легкий привкус прохлады все еще витал в утреннем воздухе. Ранняя осень в этом году, подумал он. Что означало: ранняя зима. Что ж, хорошо. Может быть, он получит на пальто на несколько франков больше.
Он свернул на задворки, пересекая 10-й округ. Тюрго, Кондорсе, д'Аббевиль. Затем улица Маленьких отелей - да, их было несколько. На улице Паради слишком много немцев, толпящихся в торговом зале "Баккара". Затем на выбор: чтобы пересечь бульвар, вы могли бы свернуть либо на улицу Верности, либо на пассаж дю Дезир - улицу верности или аллею желания. Что? Он свернул в переулок, но заметил, что он идет под уклон. Затем он поспешил по широкому бульвару Маджента. Слишком широкому, слишком открытому. Этот гребаный Осман, подумал он, перестраивал Париж сто лет назад, проектировал открытые бульвары, чтобы облегчить поле обстрела, на пушечный выстрел, против революционных толп грядущих дней. По-своему провидец. Он разрушил средневековое крысиное гнездо парижских улиц, где любой, даже неуклюжий немец, мог сориентироваться. Настоящие парижане, даже такие, как Кассон, которые провели свою жизнь в районе Пасси 16-го сноба, знали цену хорошему лабиринту с осыпающимися водостоками и металлическими писсотьерами по углам.
Опусти голову на узких улочках. Мешковатые фланелевые брюки, пиджак с поднятым воротником, трехдневная щетина, кепка рабочего, сдвинутая набок, скрывающая лицо. Тот, кто принадлежал к этому кварталу, если не приглядываться слишком пристально, если не заметить меланхоличный ум в глазах. Он был смуглым; темные волосы, оттенок загара, который на самом деле никогда не исчезал. Небольшой шрам на скуле. Худощавого телосложения, лет сорока или около того. Что-то в Кассоне всегда заставляло его казаться немного потрепанным жизнью, даже в прежние времена, на террасах хороших кафе - понимающий взгляд, полуулыбка, которая говорила, что неважно, что ты знаешь. Ему нравились женщины, женщинам нравился он.
Мимо проехали два флика на велосипедах, одно из колес скрипело при каждом повороте. Кассон наблюдал за ними. Рано или поздно, подумал он. Его схватят. Грустно, но он мало что мог с этим поделать, просто жизнь так сложилась. Он знал слишком многих людей в Париже, по крайней мере, некоторых из них на неправильной стороне. Или, может быть, это была бы какая-нибудь немецкая версия "Мегрэ" Сименона: скромный, невзрачный, с излишним нетерпением ожидающий обеда. Вынимает трубку из стиснутых зубов и направляет ее на своего помощника. “Попомни мои слова, Генрих, он вернется в свои старые прибежища, в город, который он знает. В этом ты можешь быть уверен”. И, на самом деле, когда все было сказано и сделано, так оно и вышло. Он отправился домой - римские политики сделали все правильно. Почему? Он не знал. Все остальное казалось неправильным, это все, что он знал. Возможно, чтобы жить жизнью беглеца, нужно было начинать молодым, для него было слишком поздно. Тем не менее, он не хотел облегчать им задачу. Рано или поздно девиз той недели появился на фамильном гербе Кассонов, но не сегодня.
3-й округ - старый еврейский квартал. Мощеные улочки и переулки, тишина, густая тень, лозунги на иврите, написанные мелом на стенах. На улице Марш-де-Бланш-Манто от запаха лука, жарящегося в курином жире, у Кассона подкашивались колени. Он питался хлебом, маргарином и миниатюрными пакетиками бульона Зип, когда мог позволить себе пятьдесят сантимов.
Между двумя покосившимися многоквартирными домами находится муниципальный ломбард. Массивные каменные порталы; Liberte, Egalite и Fraternite торжественно вырезаны в гранитном колпаке над дверями. Внутри - муниципальное помещение: отслаивающаяся серая краска, от деревянного пола поднимается запах дезинфицирующего средства. Несколько человек разбрелись по комнате, выглядя как темные свертки, забытые на скамейках с высокими спинками. В передней части помещения находился прилавок с панелями из матового стекла. Кассон мог видеть тени служащих, ходящих взад и вперед. Он взял медный жетон у охранника у двери и нашел свободную скамейку в глубине комнаты. У проволочной решетки, закрывавшей окошко кассы, появился чиновник. Он откашлялся и выкрикнул: “Номер восемьдесят один”.
Встала женщина.
“Да, сэр”.
“Вы возьмете тридцать франков?”
“Monsieur! Тридцать франков...?”
Это был самый серьезный аргумент, который он хотел выслушать. Он пренебрежительно махнул рукой и выдвинул хрустальное блюдо для сервировки на стойку.
“Что ж”, - сказала женщина. Изменив свое мнение, она приняла бы все, что бы они ни предложили.
“Слишком поздно, мадам”. Голос вежливый, но твердый. На самом деле, он не стал бы подчиняться прихотям этих людей. “Итак, восемьдесят два? Восемьдесят два”. Бородатый мужчина с медной кастрюлей в руках шаркающей походкой направился к стойке.
Кассон начал беспокоиться о пальто - развернул его, попытался незаметно немного распушить, чтобы оно не было так сильно похоже на кучу грязных тряпок. Помни, сказал он себе, важно произвести хорошее впечатление, уверенность - это все. Отличное пальто! Уютное для зимы. Боже, как он проголодался. Ему понадобилось пятьдесят франков от этого пальто. Он уставился на огни, желтые шары с мерцающими ореолами, на них было больно смотреть. Он на мгновение закрыл глаза, и спинка деревянной скамейки перед ним ударила его по лбу.
Чья-то рука схватила его за локоть. “Если ты не хочешь увидеть копов, тебе лучше проснуться”.
Кассон покачал головой. Очевидно, он потерял сознание. “Со мной все в порядке”, - сказал он.
“Спать запрещено”.
Жесткий голос, Кассон обернулся, чтобы посмотреть, кто это. Мужчина, возможно, средних лет, сказать это было нелегко, потому что одна сторона его лица была обожжена, кожа в одних местах мертвенно-белая, в других - блестяще-розовая. В попытке скрыть повреждения он отрастил длинные волосы, и они свисали ровно чуть выше кончика оставшегося уха. “Ca va?” сказал он.
“Да”.
“Делал это раньше?”
“Нет”.
“Что ж, если вы не возражаете против совета, вы получите от них больше, если подождете до полудня. После того, как они пообедают и выпьют по бокалу вина. Это единственное время, когда можно вести дела с правительством ”.
Кассон кивнул.
“Я Лазенак”.
“Марин”.
Лазенак протянул руку, и Кассон пожал ее. Это было похоже на рукопожатие с необработанной доской.
“Пойдем куда-нибудь еще”, - сказал Лазенак. “Это место...”
Глубже в Марэ. Белые, как бумага, мужчины в черных пальто, женщины, которые опустили глаза. В крошечное кафе в том, что раньше было магазином. Лазенак заказал бутылку Малаги, дешевое красное вино и черный хлеб. “Это хорошая крепость”, - сказал он Кассону.
Что бы это ни значило, это была правда. Кислое вино вернуло его к жизни. Запивая ломтиком мучного хлеба, он почувствовал тепло.
“Ты не возражаешь против соседства, не так ли?”
“Нет”.
“Забавно, но с тех пор, как мне расквасили лицо, мне нравятся евреи”.
“Что случилось?”
“Просто война. Союз дам под Верденом - мы попробовали это во второй раз, в ноябре 16-го. Моего капрала ранили, я обернулся, чтобы посмотреть, смогу ли я что-нибудь сделать, и один из этих гребаных небельверферов-минометчиков - попал в меня. Но такой поворот спас мне глаза, так что, полагаю, я должен быть благодарен ”. Он сделал паузу, чтобы глотнуть вина. “Ты был в этом?”
“С киноаппаратом”, - сказал Кассон. “Воздушная разведка”.
От Lazenac - определенный тип улыбки - решение принято. “Отличная работа”, - сказал он.
Кассон пожал плечами. “Это была не моя идея. Я только что зарегистрировался, мне сказали, куда идти”.
“Так устроен мир, если ты не возражаешь, что я так говорю”.
“Нет, я не возражаю”.
Лазенак уставился в окно. “Мне не так уж плохо. С девушками все в порядке, пока ты не просишь их прикоснуться к этому. И я должен поддерживать разговор в хорошем ключе. Но ведь мой дедушка делал это двадцать лет ”. Они оба рассмеялись.
Лазенак налил еще вина в бокал Кассона. “Продолжай, это единственный способ разобраться с теми придурками на Бланш-Манто”.
Кассон поднял свой бокал. “Спасибо”, - сказал он.
Лазенак пожал плечами. “Не беспокойся. Сегодня я богат, завтра твоя очередь”. Он оглядел маленькую комнату. Очень старый мужчина в ермолке перевернул страницу своей газеты, прищурившись, чтобы разглядеть заголовок вверху колонки. “Хуже всего то, что это так, ” сказал Лазенак. Он помолчал и покачал головой. “Ну, то, что случилось со мной, действительно не имело значения, если ты понимаешь, что я имею в виду”.
“Потому что в июне 40-го они получили то, за чем пришли в первый раз”.
“Да”.
“Может быть, это не навсегда”, - сказал Кассон.
“Нет. Этого не может быть. Конечно, мы оба знаем людей, которые хотели бы игнорировать все это - просто попытайся поладить с ними. Но ты же знаешь поговорку ”один плюс на другой, один плюс наедине". Чем больше ты целуешь им задницу, тем больше они гадят тебе на голову.
“Некоторые люди говорили это еще до войны”, - сказал Кассон.
Лазенак кивнул. “Да”, - сказал он. “Время от времени они это делали”. Он налил себе еще вина. “Откуда ты, Марин?”
“Париж”.
“Я это слышу, но ведь это один из кварталов бон, верно?”
“Да”.
“Так что ты здесь делаешь?”
“Денег нет”.
“У тебя нет друзей?”
Кассон пожал плечами и улыбнулся. Конечно, у него были друзья, и некоторые из них - во всяком случае, один или двое - помогли бы. Но если он хоть немного приблизится к своей прежней жизни, ему конец, и им тоже.
“Сегодня вечером я выполняю задание”, - сказал Лазенак. “Мы собираемся взять кое-что у немцев и продать это. Нас трое или четверо, но нам всегда может понадобиться еще один. Я не уверен насчет денег, но это будет больше, чем ты зарабатываешь сейчас. Как насчет этого? ”
“Все в порядке”.
“Мы встретимся у грузовых складов порт-де-ла-Шапель, на мосту рю Альбон, около восьми. Побрейся и почисти щеткой свой пиджак”.
Кассон кивнул. Лазенак просто был добр?
“Некоторые из людей, с которыми мы разговариваем, возможно, вы справитесь лучше, чем мы. Хотите попробовать?”
Кассон сказал, что да.
“Номер сто тридцать восемь”.
К этому времени в комнате стало тепло, муха жужжала у грязного окна. Кассон подошел к стойке, опустив глаза. У клерка за решетчатым окошком было маленькое личико, розовый череп и глаза терьера. Он смотрел на Кассона на мгновение дольше, чем нужно. Так, так.
Кассон положил пальто на полированный прилавок. Ни печальных улыбок, ни шуток. Желание было сильным, но он поборол его. Он поплелся обратно к деревянной скамье, позволил своим мыслям отвлечься, стараясь не смотреть на часы на стене.
“Сто тридцать восемь?”
Кассон встал.
“Месье, не возьмете ли вы сто восемьдесят франков?”
Что?
“Да”, - сказал он, направляясь к стойке, прежде чем они опомнились. Что, во имя небес, может быть, эта вещь действительно имела ценность? Его жена Мари-Клэр - они были в разлуке много лет - раньше подозревала, что маленькие картины, которые они покупали на блошиных рынках, были утраченными шедеврами. Ты не знаешь, Жан-Клод, бедный Сезанн, возможно, заплатил этим своей прачке, посмотри, как груша отражает свет. Но пальто? Это была лама, замша, что-то экзотическое?
Клерк вытащил булавку из уголка пачки десятифранковых банкнот и опытным движением большого и указательного пальцев сложил восемнадцать из них в стопку. Когда он перекладывал деньги и ломбардный билет через стойку, его глаза встретились с глазами Кассона: печальный день для нас, месье, когда джентльмен нашего класса вынужден заложить свое пальто.
Снаружи Лазенак стоял, прислонившись к стене, и курил сигарету.
“Пойдем перекусим”, - сказал Кассон.
Еще литр Малаги, затем он направился обратно в Клиши. Он хотел поесть. В бистро за углом от его отеля подавали жареную картошку, и запах сводил его с ума каждый раз, когда он проходил мимо. На ужин вам подали кусочек тушеной курицы, которая называется коклет - вежливый способ сказать, что петух состарился и умер.
Черт возьми, подумал он, я богат. Он мог бы заплатить за неделю проживания в отеле шестьдесят франков и тридцать за еду. А потом была “работа” Лазенака в порт-де-ла-Шапель. Если бы его не посадили в тюрьму, у него было бы еще больше. С тех пор он стал одним из богатейших людей Европы, и сегодня его портрет висит в каждом лицее Франции, этого любимого предпринимателя, который-
О, Малага.
Он давно не чувствовал себя так хорошо. В июле, скрываясь от немцев, он собирался покинуть страну, когда любовь - а любовь вряд ли подходило для этого подходящее слово - заставила его вернуться во Францию. Чистое безумие, свадебное торжество в возрасте сорока двух лет, и он получил именно то, что заслуживал. Потому что, когда он отправился на ее поиски, ее уже не было. Почему? Он не знал. Ее не арестовывали, и она не убегала посреди ночи. Она собрала вещи, оплатила счет и покинула отель. Плавник, как в конце фильма.
В июне 1941 года, у берегов Нормандии, как раз в момент побега, когда рыбацкая лодка повернула в сторону Англии, он прыгнул в море и поплыл к берегу, а британские спецназовцы размахивали своими автоматами и обзывали его. Гуляя всю ночь, он добрался до принадлежащего ему коттеджа на окраине Довиля, арендованного юристом нефтяной компании и его женой. Но они исчезли, и немцы прикрепили к дверям свинцовые пломбы с табличками, гласящими, что дом, расположенный в стратегически важном районе, был объявлен закрытым для посещения гражданскими лицами.
Жаль, но, возможно, это не имело значения. У него была тысяча франков, поддельные документы и любовь в сердце. Пересекли границу Незанятой зоны, ЗНО, затем на юг, в Лион, затем вверх по холму, к “их” отелю. Затем клерк: “Извините, месье ...” Она ушла. Ошибка в личности невозможна, она была хорошо известна; киноактриса по имени Цитрин, не совсем звезда, но уж точно не из тех, кто может просто исчезнуть. Она просто ушла. Знала ли она, что он сбежал от немцев? Запаниковала ли она, когда он исчез? Может быть, она просто влюбилась в кого-то другого? Он так не думал, но что он точно знал, так это то, что с ней - жизнью, полной взлетов и падений, слез, хаоса - возможно все.
Он пережил это - возможно, он выжил. Какое-то время странствовал на север, в Бурж, в Орлеан, в Нант. Там он был чужаком. Во Франции всегда было плохо, а теперь стало опасно - просто просыпаться в этих местах казалось неправильным.
Итак, он вернулся домой, в Париж, чтобы умереть.
Он устал, сел на скамейку в маленьком парке. К нему подошла женщина, посмотрела на него. Он пожал плечами - извините, я бы хотел, но не могу себе этого позволить. Она была грузной и почтенной, как директриса школы. Прекрасный театр, подумал он. “Может быть, в следующий раз”, - сказал он. Она выглядела грустной и пошла прочь по улице. Солнце стояло низко, оранжевое пламя в луже грязной воды на булыжниках. Что это было, пятница? Может быть. Сентябрь - во всяком случае, он был уверен в этом. Ему следовало спросить, сколько, возможно, они смогли бы заключить сделку.
8:10 вечера Грузовые верфи Порт-де-ла-Шапель. Кассон стоял на пешеходном мосту над путями. Рельсы уходили вдаль, тускло поблескивая в последних сумерках. Внизу паровоз составлял состав из пустых товарных вагонов. Долгий свисток эхом отразился от склона холма, облако коричневого дыма поплыло над просмоленными балками моста. С того места, где он стоял, он мог видеть Лазенака и его друзей, серые тени в рабочей одежде, с опущенными головами, руки в карманах.
В конце моста Лазенак представил его Ратону - маленькому и жилистому, с острыми глазами и умной улыбкой - и Виктору. Он был просто Жан. Они шли на восток, вдоль границы дворов. Не то чтобы расслабляясь, но и не торопясь; собираясь на работу, они все равно оставляли там много еды, когда доберутся туда. Через дорогу ряд складов, ржавые железные ворота заперты на цепочку. Когда они проезжали переулок, Лазенак сделал небольшое движение рукой, двигатель грузовика, зашипев, ожил и отъехал назад, глубже в тень. Еще сотня метров, и они достигли главного въезда на железнодорожную станцию: полосатый шлагбаум, опущенный поперек дороги, эльзасская овчарка в настороженной позе лежа. Военная полиция вермахта бездельничала вокруг караульной будки. Никто ничего не сказал, ни с кем не встретился взглядом, но ощущение было как в пятницу вечером в баре для рабочих - драка должна была произойти, вопрос только в том, когда.
Пять минут спустя, вне поля зрения охранников, они остановились у стены. Высотой в десять футов, старая штукатурка потрескалась и облупилась. Две самодельные лестницы лежали плашмя в сорняках. Ратон и Виктор приставили одну из них к стене и закрепили снизу. Лазенак взобрался наверх, взял вторую лестницу, которую ему подали, и осторожно спустил ее с другой стороны стены. Он поставил одну ногу поперек, затем грациозно перенес вес и встал на вторую лестницу. “Ты следующий”, - крикнул он Кассону театральным шепотом. Кассон карабкался по этой ужасной лестнице - ее ширины едва хватало, чтобы поставить ногу на каждую ступеньку. Теперь он боялся не столько немцев, сколько того, что его попросят сделать что-то, чего он не сможет сделать.
Когда он приблизился к вершине, Лазенак сказал: “Следи за своими руками”. Мгновение спустя он понял почему: к крышке стены были зацементированы разбитые стеклянные бутылки из-под вина. Кассон сделал глубокий вдох, занес одну ногу, балансируя, затем перекинулся через борт. Он сделал это неправильно - он понял это за мгновение до того, как это произошло, - и начал падать спиной на землю. Только он не упал, потому что Лазенак увидел, что это происходит, протянул руку, схватил его за пояс и перенес свой вес обратно на лестницу. “Merci bien”, - сказал Кассон, тяжело дыша.
“Je vous en prie.”
По другую сторону стены Кассон стоял на коленях у какой-то ливневой канализации, открытого конца дренажной трубы. Со временем отток воды прорезал в склоне холма канал глубиной около трех футов. Когда остальные спустились по лестнице, Лазенак повел их гуськом, низко пригнувшись, вдоль оврага. “Держись ближе к земле”, - прошептал ему Ратон. “Если шлеух поймает тебя здесь, они проломят тебе голову”.
Они ждали у подножия холма. Напряженная ночь: вдалеке слышался рев дворовых двигателей, пыхтящих вверх-вниз по рельсам, и стальной лязг сцепляемых товарных вагонов. Прямо перед ними стояли вагоны-платформы, набитые ободранными бревнами, вероятно, срубленными в лесах Центрального массива и теперь направляющимися в Германию. Прошло, как показалось Кассону, много времени, когда красный свет путевого фонаря переместился в их сторону, и Лазенак сказал: “Наконец-то, шемино”. Железнодорожники.
Их было двое. Они пожали друг другу руки всем вокруг, затем тот, что с фонарем, сказал: “Это примерно в двухстах метрах впереди. Третья трасса на подходе”.
“Машина SNCF”, - сказал другой. - 7112.”
“Хорошо”, - сказал Лазенак. “Мы в пути”.
“Следите за охраной двора”.
“Спасибо за все, мы рассчитаемся в выходные - так же, как и раньше”.