Один артист с обидою:
Писатель тебе говорю
Я как на жителей твердыни небесной
Прежних артистов смотрю

А сейчас я уже не молод
И в профессии много лет
А к нам село как прислуге и город
И прежнего почтения нет

Промолчал, не сказал писатель
А ведь понял он смысл до конца
Быть слугою или прислугой
Вот в чём просто вся разница.

Ведь в то время богатых не было 
Там ценили людей труда
И служили стране они истово
Народные слуги всегда.

Там служили стране и народу
Поднимая свой талант до небес
А сей час многие скачут на  пальцах
За деньгу словно мелкий бес.

Тогда прежние были своими
Из народа и за народ
И народными были истинно
И в народной любви так вот.

Одни сражались за родину
За кровь и пот получив ордена.
Другие игрой крепили оборону
Зажигая яростью сердца.

Были первыми среди равных
Признавая в других их талант
А сегодня артист среди главных
Небожитель, элита, атлант.

Так вот думают о себе
И талантливые и не очень
Забывая о нём и тебе
Всё съест публика, всё что захочешь.

Съест фиглярство и голоса спам
И нелепость фигурных катаний
Подражанье другим голосам
И другим делам подражаний.

Любят выдать они за искусство
И свои показать телеса.
Другие поют искусно
Фонограммою голося.

Но не прост наш народ, ох не прост
Королям он не верит блондинам.
И не верит он в искренность звёзд
И фальшивым не верит картинам.

Видит он как хвалят себя
Награждают они друг друга
Но мошною кто позвеня,
Так бегут и ведут как прислуга.

И друг другу они под стать
Им бы выгода только и почести
Против власти кто, кто за власть
Одинаковые все они личности.

Так что зря сетуешь лицедей
Проще будь и доступней народу.
А талант свой неси для людей
Не скабрезничай кому-то в угоду.

И тогда может быть, может быть 
Ты получишь признанье народное.
За талант тебя будут любить
А не только мельканье парадное.