За что, за что, ночная бестия, 
Зовёшь меня в свои отверстия? 
И день так сух на вдохновенье, 
А ночь - любое дуновенье, 
И я творю, и я творец! ночной...
Работа утром, завтрак, водопой, 
Встаёт светило, мощью тает, 
Людей сплетает в пары, в стаи,
Москва, Россия брезжит летним днём. 
И жизнь, и жизнь кипит везде кругом, 
Но он один в томленье бродит 
Сквозь памятники первых Родин. 
Обычный как бы, странный вроде бы, 
Не то поэт, не то юродивый. 
И ночь златая краснокожу 
Дорожку сшила из прохожих,
И к ней тропою он стремглав идёт. 
Не важно, зыби, топи, тонкий лёд, 
Он мчит, очей не замечая, 
Прохожих мимо провожая. 
Как вал девятый, словно вал седьмой,
Идёт один смертельною грядой. 
Заник у вечного огнива, 
Перепугались сторожилы. 
Курсанты взгляд пронзали, твёрдый взор 
Не шевельнулся, вторил и дозор. 
Ничто его не остановит, 
Ни вкус помоев, запах крови, 
Ни даже Лилит, дьявол, Астарот, 
При взгляде том стонал простой народ. 
И дальше путник шёл, и бремя дум 
Его влекло, тащило в Эрзурум, 
Как древний пращур по порядку, 
Как будто в песню, на зарядку. 
Он мысли ставил именным тавром, 
И к чёрту жизнь, и мир, и ждущий дом. 
Пропало всё, друзья исчезли, 
Остался ум, как сыр и плесень. 
Словами он гниёт в дороге, прочь 
Идёт и шагом приближает ночь. 
И мчится праздная морозом, 
Как дедушка с пурпурным носом,
Кидать подарки в город свысока, 
Насколько не согнётся голова 
И шея сколь не провернётся. 
Твердит подарками, как боцман.
Златая ночь, и серебра лучи 
С вершин небес почти что до земли 
Слетают дружным хороводом 
Под руководством воеводы. 
И к ним идёт пресыщенный поэт. 
Его достал кабак, наскучил свет, 
И раньше времени в Вальгаллу 
Сбираться с горем томным стал он. 
Зовёт несчастного ночная мгла, 
И темень закрывает всё, нагла. 
В подарках всё, в дарах от свата, 
Лишь ночь ему не маловата.
И он от ней больной, зависимый, 
И влево шаг, и вправо - виселица. 
Устал, устал поэт скрываться,
Устал, устал, пустите, братцы! 
И ночь врывается, обнять спешит, 
Поэт на койке мёртвый возлежит... 

Иосиф Шпилли-Вилли