Книги. Тишина. Табак. Диван.
Тишина. 
Диван. Табак и книги. 
Эхо слов - слова, слова, слова....
От глухого шепота до крика.
Тишина. 
Звезда горит в окне.
На диване пролежень от тела.
Может, 
крикнуть запрягать коней?
Но - кому до слов есть нынче дело?
Барышни все замуж норовят, 
у господ - заботы о насущном:
мужики работать  не хотят,  
без дождя землицу сильно сушит.
Дураков не сеют на Руси - 
видно, почва хороша для дури.
С ними спорить - боже, упаси! -
А  вещать на ветер - нет в натуре.
Вязь значков  французских 
не спешит 
лечь письмом  изящным на бумагу.
Сумасшедший мучится в тиши, 
мысль востря свою, 
как точат шпагу.
Все так просто: Бог, Россия, суть.
Все так ясно, 
так непостижимо.
Он осуществляет самосуд.
Горько. Честно. Зло. Неудержимо.
Вот и отлилась твоя тоска. 
Вот она, пронзительная веха.
И звучит, звучит через века 
одинокий голос человека.