Она снова проходит по мосткам, там, по Ту Сторону. Осклизлые доски чуть вздрагивают, плотная волна ударяет в бок, щекотно резонирует в боковой линии.
Я просыпаюсь.
Рывками, то и дело зависая в холодных струях, поднимаюсь со дна. Хожу кругами. Приглядываюсь.
Она бывает надолго задерживается там, наверху. Иногда вода начинает дрожать чуть сильнее, звуки расходятся радужными всплесками, переливаются.
Это она поет.
Я выгибаюсь, переворачиваюсь в этом дрожании, острые перья на плечах топорщатся, натягиваются перепонки меж пальцами рук.
Щелк... хвост выстреливает, как кнут, прогоняя в зеленоватой толще гудящую волну.
Может быть она смотрит сейчас на серебристую, как чешуи на моих предплечьях, водяную рябь, видит, как ходят под тонкой амальгамой темные тени.
Одна из них - это я.
Проплывая сквозь туго натянутый уток стеблей кувшинок, я дергаю за них и яркие цветы с Той Стороны пляшут.
Изнанка всего.
Все изламывается, пересекая границу, и свет, и воздух и сила звуков.
А что будет со мной? Если выгляну?
Я медленно проплываю под мостками, затаиваюсь в темной тени, вглядываясь в колеблющееся полотно лучей.
Каждый день мы играем в одну и ту же игру.
Она наверное не знает, что я тут живу, иначе игра стала бы не такой интересной.
Тихий стук, один, другой.
Я отираюсь плечом о скользкую тину, наросшую на бревнах, терпеливо слежу.
Оплетенная струями потревоженной воды, в перламутре воздушных пузырьков, в мой мир опускается ножка. Потом вторая.
Она же не знает, что я тут, под мостом.
Я кидаюсь вперед, нарочно промахиваюсь, щелкнув зубами. Разворачиваюсь. Круги все сужаются.
Она беспечно шевелит пальцами, наслаждаясь прохладой.
Дымчатая, как расплывшаяся тина, прядь моих волос скользит по ее щиколотке, пальцы вздрагивают и поджимаются.
Я снова замираю, тараща глаза. Выжидаю.
Приоткрываю рот, пробуя воду на вкус.
Странные, непонятные запахи - таких здесь нет.
Они никак не называются, лишь рождая в моем сознании яркие вспышки, образы смутно колеблющихся трав, отблески голубого, что-то круглое, золотое, как пленка на поверхности колодца.
Все перебивает дразнящий небо и язык вкус крови - по нежной, теплой-претеплой коже ступни тянется подсохшая царапина.
Биение пульса под выступающей косточкой завораживает.
Я медлю, поворачивая голову из стороны в сторону, растопыриваю и складываю плавники, дожидаюсь момента, когда ожидание становится невыносимым и бросаюсь, раскрыв пасть.
Клац! В последнее мгновение успеваю отвернуть, разворачиваюсь, ухожу на глубину. Гляжу уже оттуда - на яркое пятно.
Жалко, что она ни за что не стала бы со мной играть, если бы знала.