Да... 
Что-то явно сдохло в датском королевстве.
Иначе от чего так тянет нос в рукав?
И на душе опять  так маятно и мерзко,
Что хочется завыть и сныкаться под шкаф.

Стать пылью на ковре в районе 'за диваном',
Чтоб старый пылесос уж точно не пролез.
Не видеть никого, не вспоминать о главном,
И наплевать на всё, что нужно позарез.
 
Не верить, не мечтать, не плакать, не смеяться,
Не утешать друзей, глотая боль тишком.
Не заставлять свой рот радушно улыбаться,
Когда  заходит кто-то в давно постылый дом.

Не говорить себе, что можно всё исправить,
Не убеждать других, что держишь хвост пучком,
И не читать стихов и песен баз заглавий, 
А просто тенью стать за стареньким ковром.

Ещё забыть слова, что сказаны когда-то,
И свет чужой души, что был почти своим,
И веру в чудеса, и счёт за неуплату,
Когда твоя любовь вдруг обратилась в дым.

Стать чем-то без души в противовес кому-то.
Не думать, не дышать, не лгать самой себе. 
Не чувствовать себя уже подгнившим трупом,
А просто полежать в холодной тишине.

Бездумно наблюдать за танцем двух пылинок,
Плывущих без забот по золоту луча,
Без рассуждений, слов, обманов и заминок,
Без сотен лиц тоски, что просто не учла.

Стать просто не собой... Да что там стать. Растаять! 
Обмякнуть, проредеть, исчезнуть без следа,
Сойти на нет, пропасть, развеяться, иссякнуть...
И, может быть, тогда отступит пустота.

И может быть тогда... Возможно... Я воскресну...
И научусь летать, и верить, и мечтать.
И вопреки всему, жить станет интересно, 
И станет тёплым дом, и всё пойдёт на лад.