Я лепил себя из детства и грязи,
Из обидных слов нецелованных губ.
И почти не мечтал стать везучей мразью,
Был для этого слишком глуп.

Я себя сочинял из ветра и пыли,
Из книжной пыли и пыли дорог.
И всегда мечтал, чтоб меня любили.
Я казался сильным, но стать не смог.

Попадаясь в свои обманки,
Пёр вперёд, как влюбленный танк.
Напевая на парселтанге,
Но не зная, что он - парселтанг.

До сих пор - не совсем, не очень,
Не застрахован ошибок и бед,
Но червями сомнений сточен,
Отполирован пальцами лет.

Так пусть эолова арфа шрамов
Стонет от хора нездешних ветров.
Впереди - небо, помирать - рано.
Мы ещё выживем. Будь здоров!