Пальцы с опаской коснулись струны,
Первые звуки - как брызги дождя...
Словно и не было этой войны,
Где каждый утратил былого себя.
Словно и не было страшных тех лет,
Когда ты привычно по краю ходил.
Ты выжил. Вернулся. А прошлого - нет,
Как нет и того, кем ты был.

Память жестока, и будто вчера
К юному барду признанье пришло.
Ты пылок и весел, как пламя костра,
Завистники злобно шипят: "Повезло..."
Песни, спектакли, успех и цветы...
Ах, как к тебе благосклонна Судьба!
Как ты хорош был, любимец толпы,
Превосходя сам себя!

Словно и не было этой войны...
Ты плачешь, и плачет гитара с тобой.
Счастье свободы, любви и весны -
Для них, молодых, что следят за игрой.
Город, знакомый и все же чужой,
Скоро покинет неузнанный бард.
Ветер в карманах, футляр за спиной...
Ты знал: нет дороги назад.