Запоздало мы каемся, маемся
Пишем письма, трезвоним на сотовый
Только линии на ладони - вот они
Всё глубже в кожу врезаются, всё чаще переплетаются

А не петь, не судить так хотелось, но все не выходит
И похмельный сон гонит с постели, всё шатается под ногами и вокруг глаз всё бродит
А наутро двор кажется грязным, стены - серыми, выпуклое - пологим
Вот такая жизнь... хотя что там - не жизнь - пародия