Искры средь мрака.
На серую, страшную массу,
На море летящих теней
Народ походил и несчастьем,
И однообразностью дней.

И мысли, сливаясь с округой,
Не сделают сочных плодов.
Слова превращаются в ругань,
Движенья - в сжиганье садов.

Но вспышки бывают меж тени,
Налепленной глиной на взор.
Они как росточки растений,
Сплетают красивый узор.

И эти мельчайшие искры,
Подобные звёздам на небе,
Костёр разжигают так быстро,
Что жарко уже на планете.
3 апреля 2005 г.