Июль плавит небо. Смольный воздух вливается в грудь горячим киселём густосваренных сосен. Дох*я живописная река тянется через марийскую дремучую тайгу, единение крови души своей с непролазной правдой присного густого леса чувствуя. Сменяют друг друга мелочно-бурные потехи, рассеивающие медную взвесь песка в отражениях облаков небесных и покойные заводи, слышащие в тишине своей даже рассыпающийся цокот стрекоз. Праздник полуденных ярко-пёстрых красок, в котором постепенно начинает чувствоваться отдалённое душное эхо знойно-пьяного марева мёртвого озера, куда река принесёт когда-нибудь свою рефлексирующую сущность. Однако, пока этого ещё не произошло. И ветра тёплого чуть слышное прикосновение пока ещё слёзными ручейками притоков радость свою печальную проявляет. И разве лишь только некая тёмная, наводящая беспредметный страх почти бесформенная субстанция, иногда больно кольнёт сознание сконцентрировавшейся на короткий миг острой гранью своей.
![[]](/img/s/shumkow_maksim_wiktorowich/splawpoileti/ltazdpaqocs2.jpg)