Аннотация: Когда умирает ангел, рождается голубь...
Когда умирает ангел, рождается голубь.
Вы не знали об этом? Что ж, теперь будете знать. Голубь рождается тогда, когда ангел падает на землю и его крылья рассыпаются в пыль. Иначе мы не исчезаем.
Почему "мы"? Потому что я тоже когда-то была ангелом. Скажу я вам, не так-то уж это и прекрасно. Этим святошам, если честно, начхать на молитвы людей. Знай сиди себе на мягких облаках, полируй нимб да пощипывай струны лиры, иногда сплетая ее музыку с пением. Ничего особенного. Правда, есть и запреты - никогда не прислушиваться к смертным. Никогда не обращать внимания на их беды, на их мольбы... Впрочем, их легко соблюсти. Тем, кто живет, не зная горестей, трудно услышать взывающие к ним голоса.
Правда, бывают и такие, как я. Те, кто все же взглянул вниз не из любопытства, не равнодушно, а с состраданием, пытаясь найти, чем помочь смертным. Такого нам не прощают. Мы должны карать. Мы должны быть бесчувственными и прекрасными. И ни капли сострадания не должно мелькать в наших взглядах. Поэтому с первым же вздохом горя с моих крыльев сорвалось перо. Следующее улетело вслед за слезой вниз, куда-то далеко-далеко.
Если я скажу, что это было не больно, я солгу. Наше наказание мучительно. Оно будто разрывает нас заживо на части. Каждое перо - частица меня, и его выдирают, прижигая раскаленным железом рану, и это доставляет мне такую боль, что хочется кричать... но я терплю, зная, что терять крылья больнее с каждым пером, что это все еще не конец.
А когда и последнее перо упадет куда-то вниз, к земле, мои крылья развеются пылью и я полечу следом за ним. Смертные считают, это падают звезды - но нет, с этими светилами скорее можно сравнить тех, кто остается ангелами, они так же равнодушны и пусты. А мы почти люди. И если кто-то из нас выживает, упав, мы становимся демонами. Теми, кто не скрывает, что не свят. Теми, кто так похож на людей. Теми, кто не старается сделать из них что-то другое, а просто принимает и любит их такими, какие они есть.
А голуби рождаются внутри нас незадолго до того, как мы лишаемся всего, что держит нас тут. Они вырываются из нашей груди с последним в жизни ангела вздохом, с его последней слезой. Они ликуют, радуясь обретенной жизни, в то время, как мы умираем. И, если честно, мне не за что их винить...
Просто капельку обидно ощущать биение чего-то крылатого внутри себя, когда на моих крыльях вот оно, последнее перо...