Я пишу их для себя,
По души стремлению,
И в себе себя любя,
Для самовыражения.

А уж  выражусь-то я - 
Черти засмущаются!
Отчего ж галиматья 
Такая получается?

Да, наверно,оттого, 
Что от меня ушедшие
Музы спят уже давно.
Они ж не сумасшедшие.

Надо бы и мне поспать,
Состоянье - то ещё!
Чтобы смог я написать
Утром что-то стоящее.

На часах уже меж тем
Четыре двадцать восемь,
Но так много ярких тем
Ночью дарит осень.

С грустью и дождями,
С чудесным бабьим летом,
Чтоб не спалось ночами
Влюблённым и поэтам.

Ну, а коль поэт влюблён,
Тут уж, извините!
Ну, какой там к чёрту сон?
Сами посудите!

Три пятнадцать - на часах,
Сигарета курится.
С кофе чашкою в руках я мечусь,
Как курица.

Лист измятый на столе
Исписан мелким почерком,
Скачет чёрт на костыле...
Торопился очень я.

Чтобы мысли записать, 
Пока не улетучились -
Коль  забуду, вспоминать
Их потом замучаюсь.

Пропадают иногда 
Строчки гениальные.
Уж простите, господа, -
Вот такой нахальный я.

Ведь когда стихи творю,
Я - словно в невесомости,
Вместе с музами парю...
Да, не умру от скромности.

За строкой бежит строка,
Четко рифмы сроятся,
Потому, что дурака
Мучает бессонница.

Если бы нормальным был,
Спал бы как нормальные,
Но тогда б не сочинил
Стихи эти банальные.

Не могу я не писать!
Глядишь, кому понравятся?
Не понравятся - плевать!
Мне - какая разница?