Отдаёшь предпочтение шторму, не бризу,
шевелюру разбавила цветом красным.
Ты совсем не похожа на Мону Лизу.
А прохожий осудит таких: "Ужасны..."
Дерзко звякают цепи на чёрной коже
обтянувшей косухи. Твоя, как мрамор.
Вон из кожи ты лезешь порой - похожесть
ищешь. С чем? С современностью. Вечная драма...
Современность в цепях и шипах из металла.
Мотоциклы ревут. И крутыми рогами
шлемы колются. Викинги... Этого мало.
Но не стану с другим называть их быками...
Всё ж мне дорог (без хохмы) такой современник,
в нас пробелу какому-то бросивший вызов.
Путь его ни указ, ни закон не отменит.
Чёлка - вверх, сам - вперёд! Не словил телевизор...
Только вот избежал бы путину наркоты,
и девчонок своих не пускали по кругу,
не упились до усмерти... А до зевоты
не дойдёт дело: с шиком целует подругу.
Без любви всё ж... Она: "Но его я не брошу.
Знай, взасос до оргазма целуется ветер
лишь на бешеной скорости. Пусть хоть в лепёшку,
но экстрим - это лучшее, что есть на свете!"
Согласиться? В графе этой ставлю я прочерк...
И невольно растёт радость ( да, из-под спуда),
что мы разные все и к тому ж очень-очень,
что такой не была никогда и не буду...
Неприятие чьё-то, претензии прочие,
но по улицам гордо неслись антиподы.
И заметила я средь других на обочине,
что их цепи совсем не коснулись свободы...

                        ***