Мой оппонент, как бомба тикал.
Вновь: "Разрушение - мой Бог".
Речь леденит с грозой. Я тихая -
ничем не взять. Господь помог...
Враль заблуждён: "Руины - праведный
непререкаемый протест!"
Но совершенство ищут правдами,
а не разнузданными "нет".
Мы от Создателя - создатели.
...Но эпатажностью кичась,
во слепоте борец старательный
всемирность рубанул с плеча...
А церковь (мыслит) - норка мышки,
где серость серое плодит...
Не на одну орбиту вышли,
хотя на всех "корабль" один...
Опасностью заряжен, крахом.
Ни разу в вечность не летал,
ведь не испытывал РАЗМАХА -
святую высь ним не питал.
Изъят. Обезопасен. Жалость?..
Быт погребального холма...
Бесследен. С запахом осталось
то, что писал он, как сума,
в руинах мыслей... Надо ль "гордо"
не в покаянье, а винить,
из строчек ладить шнур Бикфорда,
не факелом, а спичкой быть?..
С размахом крыльев строк - над Летой,
не принимая страх-стрихнин, -
вот Путь... Сказал мне кто об этом?
Поэтам говорят стихи.

P.S. А в Пламя, так душу с размаху,
без дрожи и плача в сердцах...
На небо - с размаху! На плаху...
Иначе погибнет РАЗМАХ.

***