Крест нательный, как немь эфира.
Плахи, реи. Вокруг, серийно...
Не простишь: нет в кресте сапфиров
и так мало горит рубинов,
мой палач, чуя запах крови.
Плоть сорвёшь, как факир завесу,
покачнёшься в экстазе. Ровным
будет путь, оглашая мессу...
Удила боль закусит с силой,
понесёт вслед мучений прежних...
"Что ж сама себя не убила?-
палача смех. - Люблю я свежих..."
Вновь играешься чёрным кольтом.
Будет в спину иль в сердце выстрел?
Не ответишь. Улыбкой только
намекнёшь о смертельном вихре...
Режиссируй! Чего желаю?..
Прегрешенья так и сгорали:
раны сердца зарёй прижигают,
а открытья ума - кострами...
Свет! Окончен сеанс. И тело,
оставляя кино, казнь минет,
а палач на экране белом
погибает, как в паутине...
Сколько жизни! Так много неба!..
Невзаимные игры с Богом...
Сотни тропок из ширпотреба,
а в моё мне одна дорога.

***