И бесслёзный и ничей -
не товарищ,
словно высохший ручей, 
дым пожарищ.
Будто палец на чеке
занемевший,
подстрекатель на черте,
в храме - леший.
"В вас, - трактует чёрным ртом, -
сущность сорных.
Прополю своим нутром
слабых, сонных!"
Эхо вторит? Не язвит -
судит: "Тиграм!"
И схватилось за язык,
да не выдрать...
Но есть ближний меж людьми
с пониманьем,
и... откуда ни возьмись -
зла стенанье: 
"Да, пробелам слёз гроза -
не заплата..."
Посмотрел глаза в глаза
и заплакал...
Доброта злу помогла
в храме высей,
где от чёрного крыла
прямо к ризе.

          ***