Как упоительны в России вечера:
вино, водяра, с матом россказни  про укров.
И вот уже орёшь с товарищем под утро:
"Бля, добровольцем мне идти уже пора!"

И вот бежишь вперёд построить Рашистан.
Но вот пальнул на пораженье злостный киборг.
Уже калека, не считая мелких ран,
душевных... Ладно, был же хоть какой-то выбор.

Залил беду - так можно раны не считать.
На смерть сегодня провожаем гордо брата.
Сказала мать: "Так нам пособие заплатят..."
О как губительна в России нищета!

И вот письмо о том, что не вернётся он.
Запил от горя. Языком досадно скован.
А завтра, всё же, я спрошу: "Мамань, за сколько
брат продан?" Может, даже аж за миллион!..