"Скучающей женщине нужен Вийон!"- 
диктуют витрины ночного разврата.
Увы, Дон Кихот - не святой легион,
не спас, хоть и знал, что во тьму - безвозвратно...
За барною стойкой легко уповать -
подхватит мужская задорная сила:
кружить, целовать, целовать, целовать!..
Его страсть уже, как волна охватила...
Но где ж он? Тоскует в бокале вино.
Вот он! Выбирает, смеясь в общем зале.
Не знает она, что было виной,
но губы "да" так торопливо сказали...
И что же?.. Примятые крылья. Стереть
не может с них кровь - погулявших с ножами,
не знает как ноги от лезвий сбежали,
но помнит - в постели слиянье, как смерть...
Дают плоть - бери, наслаждайся и плюнь -
"Вийон" не учитывал грёзы глупышек.
С каким благородством? Какое "люблю"?..
Отбросил, и в драку - час яростных вспышек...
Включила светильник, а в доме темно.
С презреньем оставлена временем прошлым.
Противен ещё Дон Кихот, хоть хороший...
В безгрешье вернуться из тьмы не дано.
И вопль: "Дайте шпагу - проткнуть это дно!"