Падают, падают нам под ключицы чувства, 
Давят под скулами - хочется жить еще. 
И не на картинах Босха, не там, где пусто, 
Бело-стерильно. И даже узнать: "Прощен" 

Раньше понятного срока не манит вовсе! 
Видишь, что кожа бледнее и взгляд темней? 
Венами сгибы прошиты - сейчас. А после 
Их искалечим иглами. И для теней, 

И для углов, для подвалов мы станем ближе. 
Дальше - от вдохов; на выдох не протянуть 
Долго. Ну, что ты кричишь мне - я плохо слышу: 
Так оглушительно - слишком - бьет сердце в грудь!