Пьяный художник в 4 утра
Скребет крышу ржавым ножом...
На стенах рисует дождь, и трава
Cо стен ругается плюгавым огнем.

Там, на стене, пылают очи,
Нервы танцуют в плену суеты,
А напротив - бессонные ночи
Стыдливо краснеют в пылу пустоты.

Художник по пьяни рисует всем правду,
В белом тумане отражает он мир,
Но скрежет ножа, что насилует Триумфальную арку,
Для граждан, - ну просто невыносим.

Среди гадости стен еле слышно -
Белесая пустошь, на ней- человек.
Голову поднял, и солнца не видно.
Ничего, - думает он, - а хоть бы и снег...
Пусть валит. нам не обидно.

Ему не обидно, что грязь или снег,
Не жалеет он о растраченных каплях,
Не завидует он всем живым, всем тем
Гражданам, что греет солнце на яхтах. 

Обитель Бога. Тепло и не сыро,
Не раздражает тут скрежет ножа,
Приходит сюда, раздвигая стены квартиры
Тот, о ком художник думал, кисть тяжелую держа...

октябрь 2012