Гром пушек смолк. Победным светом вещим
Озарены просторы нив, полей и рек.
И первого, кому мы рукоплещем,
Мы называем - русский человек.

Вот он стоит, отвагою богатый,
Сто тысяч вёрст проделавший пешком,
Застенчивый, немного угловатый
С челябинским иль волжским говорком.

Мне всё в нём любо: жар его природный,
И грусть его, и давняя мечта
О счастье, о свободе всенародной,
И искренность его и широта,

И выдумки его, и присказки, и пенье
Протяжных песен о своей судьбе,
И гордое его многотерпенье,
Не знающее равного себе.

Он всё прошёл. Он видел в жизни виды.
Он испытал в решительном бою
И гнев святой, и ярость от обиды,
И скорую отходчивость свою.

Он правды добивался неуклонно,
Как верный страж своей родной земли.
Не потому ль насильников знамёна
К его ногам (в который раз!) легли?

Гордись мой друг, что ты есть сын России,
Сын рек её, лесов, озёр и нив,
Что ты прошёл сквозь ливни грозовые,
Усталой головы не преклонив.

1945 г.