Её губы чисты, как медь,
Её горло из серебра,
Но пути к её сердцу нет,
Сторожат его все ветра.

Её руки - тепло и шёлк,
Тело - мирра и алавастр,
А касанье - ожог и шок:
Она создана не про вас.

Звёзды ждут в её волосах,
Чтобы ночь их взяла на нить,
Буря спит в её парусах,
Чтобы имя своё забыть.

Но она слишком хочет к нам
Со своей стороны холма,
Она входит волной в дома,
И дорога за ней пряма -

Саламандры Плывут В Огне,
Рыбы Прядают В Серебре,
Птицы Плещутся В Синеве,
Наши Тени Поют Во Тьме.