* * *
Поля, деревни, перелески,
Кругом унынье и тоска...
Изба. На окнах занавески,
На лавке - крынка молока.

Крыльцо рябит облезлой краской.
Обвисла дверь, протёрла пол.
Пёс на цепи глядит с опаской, 
Забыл, что охраняет двор.

Вхожу в калитку, всё знакомо:
Дорожка в сад, забор, сарай...
Приехал, наконец. Я дома!
Пёс осмелел и поднял лай.

Ну что ты лаешь, непутёвый?
Цепная жизнь не по нутру?
Я шил тебе ошейник новый, 
И сено сыпал в конуру...

Открылась дверь на лай собаки, 
Навстречу мне шагнул отец,
В затёртой куртке, цвета хаки...
Сынок... Приехал... Молодец!

Обнялись. - Как живёте, батя?
- Нормально... Что нам, старикам...
- Как мама? - Мать хлопочет в хате,
Идём скорей, заждалась там.

- Входи, хороший мой сыночек, -
Мать подалась чуть-чуть вперёд...
Морщин добавилось, как строчек,
В её лице. Да, жизнь идёт...

Прижал к груди её, родную -
Так редко видимся теперь.
Уж сам отец, а всё тоскую,
Живя за тридевять земель...

Неделя быстро пролетела,
И расставания печаль
Сквозь боль и грусть на нас смотрела,
Под сердца стук: как жаль, как жаль...