Алексей Синецкий

Котомания

роман

Глава 1

Довольно быстро мне удалось устроиться на работу - я умею хорошо обманывать. Так легко удается врать простым человечкам, тем более на тупом собеседовании.

- О чем бы вы хотели рассказать мне, Николай Сергеевич? - спросил меня Олег Владимирович, мой будущий начальник.

Хотел вывести из себя, думал, что я растеряюсь и выдам себя.

- Я расскажу вам о своем коте. Его нашел рядом со своим домом, вылечил, назвал Васькой. Потом он стал большим и все чаще просился на улицу...

- А потом, что стало с Васькой?

- Он как-то ушел и больше не вернулся.

- Печально.

Я еле сдерживал смех - знал бы Олег Владимирович, почему не вернулся этот плешивый котяра! Как я сжал его пушистое тельце, сжимал и сжимал, пока он не затих. Разжал пальцы, они чуть дрожали, на них налипла чертова кошачья шерсть. Нашел под раковиной черный пакет, сунул в него безвольную тушку кота, плотно обмотал скотчем. Думал, где его схоронить. Чтобы никто не заподозрил меня. А собственно, чего волноваться? Тыщи котов и собак мрут и никому дела нет! "Не заморачивайся!" - сказал я себе, и выкинул пакет в мусорный бак. Подальше от своего дома, поздно вечером. Так, на всякий случай!

- Еще бы, мы так привязываемся к своим домашним животным.

- Хорошо, вы приняты! Вот обходной, идите к нормировщикам, там вас оформят.

Вот бы придушить его. Сжимать и сжимать его старческую пятнистую шею. Затихнет и в мешок.

Плотно прикрыл за собой обшарпанную дверь. На двери гордо красовалась табличка. Вся в золоченных вензелях, по черному фону. Номер кабинета 304, и надпись - Начальник участка Константинов О.В.

Коридор тянулся длинной облезлой зеленной змеей. На стенах были дыры до самой кирпичной основы. И это контора строительной фирмы? Прямо скажем не лучший рекламный ход. Ряд дверей по правую руку кончился, а таблички с номером 314 так и не нашлось. Вперед пойдешь - тьму найдешь. Свет отсутствовал напрочь в этом повороте из коридорной кишки. Еще пару шагов и опять освещенная часть - заботливо горит одинокая лампочка. Да тут лестница на крышу. Мда... Не туда залез.

По лестнице пробежала кошка, обычная серая. Надо будет ее выловить. Или начать заново? Новая работа, новая кошка. Да, так и поступлю. Прогуляюсь вечером по району и добуду себе зверька.

- Где тут у вас нормировщики? - спросил я парня в оранжевой каске и потрепанной спецовке.

- Это этажом ниже. Напротив лестницы пойдешь налево и там будут они.

- Спасибо!

Вот и дебильные "нормировщики", в своем идиотском 314 кабинете.

Так и я буду выглядеть уже через пару-тройку дней. Что ты хотел? Разнорабочий на стройке - это не банкир какой-нибудь! Блин, что я с собой сделал! Это моя жизнь и это я?

- Я тут устраиваюсь на работу. - сказал я и подал обходной грудастой женщине.

- Это не мне, - проворчала женщина. - Идите в "кадры".

- А это куда? - спросил я.

- По коридору, через два кабинета.

- Спасибо!

Началось. Опять туда-сюда гоняют. А почему не сделать все в одном месте? Послушно отмерил две кабинетных двери, третья оказалась закрыта. Чего это такое? Обед. Нужно ждать.

Пахло столовой. Дринькнул чей-то сотовый за "кадровой" дверью. Закрылись и жрут, а я тут стой. Плечом подпираю стену. Вертикальная трещина прошла по всей стене и заскочила на потолок. Еще развалится здание. Погибну под завалами. Скажу прямо - заслужил... Скольких зверьков кошачьего рода я отправил в черных пакетах в мусорные баки. Я знаю их было много, я знаю, что наказание скоро меня настигнет. Возможно, я этого сам хочу. И я иду к нему все быстрее.

А что там с этой серенькой кошечкой? Пошла на крышу проветриться... У меня нюх на этих вредных, гнусных тварей. Еще раз дернул дверь - ни в какую! Придется заняться кошкой...

Не было в моей жизни чуда. Вот ни разу. Потому я его делаю сам. Своими ручками прокладываю.

Дверь на крышу закрыта. Куда же она делась? Ощупал дверь. Ага! Она чуть открывается, сантиметров 15, дальше стопорится, что-то ей мешает. Тут цепь продета через ручку и замком прикована к петле на стене. Пятнадцати сантиметров вполне хватит, чтобы кошка смогла протиснуться. А вот как мне за ней пройти? Может приманить? На такой случай у меня есть всегда с собой разные кошачьи вкусности... В маленьких пластиковых контейнерах. Есть и колбаса, есть и сыр, и кошачий корм. Начну с корма. Чуть высыпал перед дверью и позвал кошку. Ничего не было слышно. Она не мявкала, не скреблась. Но я знал она идет. Так и есть - серая морда просунулась в щель, зеленые глаза впились в мои глаза. Я сказал кис-кис и растянул губы в улыбку. Кошки они могут определить выражение лица людей. Про это никогда не нужно забывать. Кошара посмотрела на кучку корма и протиснулась в проход. Стала нюхать. Еще раз посмотрела мне в глаза. Я искренне киснул еще раз. И продолжал давиться улыбкой. Кошара стала есть. Ну, вот и попалась!

- Что вы тут делаете?

Я аж подпрыгнул. Та самая грудастая тетка.

- Да, вот. Кормлю кошку.

- А! Какой вы молодец, - разулыбалась тетка.

Наклонилась и погладила зверька. Грудь едва не вывалилась.

- Это наша Маруся, - тетка умилялась, а грудь эротично колыхалась в такт поглаживаниям. - Мы ее подкармливаем, а она мышек гоняет. У нас было мышей много, а сейчас даже и не видно. А это вы что в кадрах не были еще?

- Там закрыто было.

- Они уже открылись, просто у нас вроде как обед с одиннадцати до двенадцати, вот и пользуемся.

- Ну, тогда я пошел.

Блин! Спаслась кошечка... Я за тобой еще приду, будь спокойна.

На этот раз вожделенная кадровая дверь оказалась открытой. Там сидело трое теток разного возраста и с сиськами разного размера. Подошел к самой тяжелогрудой, они обычно добрее мелкогрудых.

- Здрасте! Я вот с обходным листом, устраиваюсь к вам!

Женщина не взяла бумажку, а указала подбородком на стол мелкогрудой.

- Вам к Ольге Викторовне!

Я подошел к досточке.

- Здрасьте!

- Давайте-давайте! Садитесь уже. Что вы тут толкётесь?

Как я и предполагал тетка-доска оказалась той еще тварью.

Кисло улыбнулся и стараясь сильно не шуметь присел на самый краешек стандартного стула, каких тыщами клепают в офисы по всей стране. Одноразовая дешевка. Чуть поерзаешь на сиденье и ножки погнутся, или того хуже - отломаются.

Сижу, разглядываю женщин в кабинетике. Кроме "фигушек на месте груди" и "сисько-Эвереста", была еще одна дивчина. Кнопка, ростиком не более полутора метров на каблуках, зато личико, как у белоснежки, когда её еще не попортили гномы... Или я путаю сказки? Куколка-лилипут мило пищала по телефону, явно на отвлеченные темы, не связанные с кадровой политикой.

- Молодой человек, - доска заскрипела. - Я тут вам написала, куда идти сегодня. Это здесь, в этом здании. Сделают пропуск, получите спецодежду. И пройдете обратно к Олегу Владимировичу. Он вас направит дальше. Понятно?

- Да. Спасибо.

Я встал и уже прикрывая за собой дверь сказал, обращаясь скорее к одной только крупно-сами-знаете-чего:

- До свидания!

В ответ никто ничего не сказал. Ну, и ладно. Я не такой и гордый... Зато мстительный! И месть моя будет страшна! Пока в мыслях, но они, черт бы их побрал, иногда сбываются. Вот, я замедляю время. Возвращаюсь в кабинет, раздеваю замерших и ничего не видящих теток, а потом начинаю с ними вытворять такое! Массирую грудь-Эверест. Добиваюсь, чтобы ее соски затвердели... Эээ... Время же остановлено? Тогда и изменение тел не возможно. Не будет никакой реакции на мои телодвижения. Я буду их трогать и буду ощущать их, как мраморные статуи. Блин! Как же мне их скопом поиметь с возможной реалистичностью, неужели мой мозг настолько слаб и бездарен, что даже понарошку я не могу с ними совладать? Перебор. Я бросаю газовую бомбу с усыпляющим на время газом. Все засыпают крепко. Вот тут-то я их успеваю по-быстрому.

Вроде сюда? Скучающая дивчина, погруженная в экран телефона. Даже боязно ее отвлекать.

- Девушка, здравствуйте! Мне бы пропуск сделать.

Девушка встрепенулась

- Сюда пройдите, за стойку. Нужно сфотографироваться. Тут вот есть зеркало, поправьте если что нужно.

Я прошел за стойку и встал перед зеркалом в позу гиббона на задних лапах. Неловкий, высокий и угловатый парень. Худой и небритый дня три. Под глазами темные пятна - это от разглядывания сисек, я так думаю. А может и болит чего. Сделал улыбку. Фу! Лучше не разжимая губ, а то видно, что один из передних зубов сломан. Пригладил жирные волосы, то есть размазал их по голове тонким слоем. Застегнул свой любимый серый плащ на все пуговицы. Нормально. Не в полный рост же будет фотать.

- Я готов. - сказал я девахе с грудью, замаскированной бесформенной кофтой.

- Встаньте сюда.

Она показала на место перед треногой с камерой. Я встал туда. Она включила осветитель и щелкнула меня. Пыхнуло не слабо, да раза два-три. Совсем ослеп, потом через темные пятна в глазах стали проступать предметы. Не те предметы. Где стойка, стены другие, светлые, натяжной потолок со встроенными светильниками... Были облезлые крашенные стены, беленный потолок... И девушка не та с фотоаппаратом. Вот именно с фотоаппаратом - держит его в руках, не на треноге.

- Готово. Подождите минут пять в вестибюле.

- Спасибо, - хрипло сказал я.

Не мой голос. Мама! Это не мое тело, не та одежда, руки чужие, ноги в черных лакированных ботинках - все чужое! Рывками, словно долбаный робот из Звездных войн, повернулся к зеркалу. Оно на месте, но другое, в строгой раме с черным узором по глянцевой металлической поверхности. И зеркало больше, можно увидеть себя в полный рост. Вот только, себя ли я вижу?

- Придется вас переснять, не пойму, но фотография совсем другого человека получилась.

- Можно посмотреть? - прохрипел я, получается у меня теперь голос хриплый.

Девушка похорошела да так, что язык не поворачивается называть ее девахой, в строгом костюме, темно-сером, светлая блузка и голубой платочек в кармашке пиджачка. Миловидная с пышной грудью, - развернула ноут ко мне экраном.

- Смотрите сами. Какой-то сбой при съемке, может карта памяти битая.

С экран на меня смотрел я прежний, серый плащ, вытянутая рожа, круги под глазами. Это я! А не этот лысый в костюме. Лысый? Я пощупал голову - рука заскользила по гладкой коже, только над ушами и на затылки почувствовал щетинки волос. Лысый в пиджаке, в начищенных ботинках, с круглой хомячьей харей. Меня засунули в это тело. Мой мозг? Разум? Сознание? Душу? А этот теперь в моем теле?

- Давайте еще раз сниму вас.

- Хорошо.

Сейчас щелкнет, пыхнет и может быть я вернусь в себя?

Тыр-тыр-клац! Сразу смотрю на руки. Не те. Блин, я сново в этом лысом остался.

- Совсем другое дело. Удачный снимок получился, сохранился как надо. Подождите теперь уже точно минуты три, я как раз успею вам пропуск напечатать и заламинировать.

- Эээ... Хорошо.

Вышел в вестибюль, огроменный холл. Похоже на отель. Ресепшен без стойки, от входной стеклянной двери широкая лестница на второй этаж. Везде полированный гранит. Кожанные диваны вдоль стены, над диванами цветные панно на темы индустриального производства - станки, искры, краны, вентиля. Это совсем другое здание. Присяду на диван.

Оказался в дурацкой комедии с перемещением в чужое тело. Не смешная комедия, герою которой всегда хочется только одного - забраться обратно в свое тело. Хотя если приглядеться к шмоткам этого чела, то не так уж плохо я попал!

Костюм по размеру, нигде не жмет, новый, не удивлюсь, если сшит на заказ. Я о такой одежде даже не мечтал, одевался всегда на дешевых распродажах китайского сэконд-хенда. Ботинки - из натуральной кожи, аж лоснятся. А в карманах этого подарочного чела какие еще могут быть сюрпризы? Кошелек - есть! Какой толстый. Жуть сколько кредитных карточек, есть нал - пара тыщ, мелочь... Опа! Маленькая фотка в кармашке - тетка и двое детишек, мальчик и мальчик поменьше. Это его семья?

- Прошу вас, пропуск готов!

Девушка тихо подошла ко мне, даже не заметил ее стройных ножек. Я протянул руку, чтобы взять пропуск, хапанул пальцами... Не дотянулся. Руки у него короче моих. Со второй попытки забрал у девушки пропуск.

- Теперь вы можете по нему заезжать на подземный паркинг.

Ё-маё! У меня и машина есть.

- Спасибо!

Нужно убраться на улицу, что-то мне херово от перенесенного веселья.

Говорю девушке:

- До свидания!

И бочком к выходу.

- Куда же вы! - дева не желает меня отпускать. - У вас совещание в одиннадцать!

Чуть притормаживаю.

- Совещание? В одиннадцать? А где?

- На восьмом этаже, в конференц-зале.

- А! Ну да... - скриплю я, голосом настолько противным, что даже произносить что-либо еще не хочется, а надо. - Я помню. К одиннадцати я вернусь.

Дверь передо мной распахиваются и я вываливаюсь под солнышко. Подаю на скамейку и начинаю соображать дальше.

Жил-был я, тихий человечек, который не любил кошек. Потом бац! Я - не я, а лысый чел с горой ништяков. И что с этим делать? Совещание мне по-хер. Остался один неразрешенный вопрос: где тачка, чувак? Найти и погонять! Ключи и сигнализация? В карманах пусто. Есть пропуск на стоянку. Горячо! Там-то моя киса и стоит. Поднимаюсь и ковыляю к зданию. Судя по указателям и дорогам - стояка с другой стороны здания. Так а что за здание такое? Взбираюсь по лестнице обратно ко входу. Черная мраморная табличка с гербом и белыми буквами. ОАО "ГАЗНЕФТЬ" - значится на табличке! Аллилуйя! Я в раю, вспышка фотика стимулировала бляшки в сосудах, тромбы сорвало и блокировало мозг, я помер и попал в рай. Теперь я тут работаю? И у меня совещание? Так вот, как все устроено в нашем мире!

Или ад? Я ведь больше его заслуживаю.

Ад. Это замануха и обман, покажут счастье, вожделение, богатство и славу, через некоторое врями лишают всего. Так это принцип налоговой полиции! Чем больше дорожил, того и лишат. Так и будут вечные муки учинять: обещание и предательство.

Делать-то чего? Сидеть в дорогом костюме на скамейке и медитировать, пока не помру под летним знойным солнцем? Стоп! Откуда у меня такие слова в голове появились: медитировать, знойное, дорогой костюм? Мне насрать на солнце и на костюмы! А единственный вид медитации, от которого меня трясет, - это осмотр молочных желез самочек рода человеческого.

Это чего? Рода человеческого - не мое сроду...

Стопэ! Лысый хомяк еще во мне сидит! Он подкидывает эти штуки в мою голову, заставляет меня так думать. Я его не знаю, впервые вижу этот костюм, ничего не знаю о том, что в карманах пиджака. Карманы штанов осмотрел, а теперь представим, что в пиджаке... Может есть телефон? Рука сама достает телефон из левого внутреннего кармана. Платок? Беру из наружнего. Ручка? Из правого кармана... Я задаю вопрос самому себе, как бы, но и этому второму, хозяину тела, и как-то угадываю, где что лежит. Ответы появляются не из моего сознания, словно кто-то их туда роняет из воздуха.

Если задать посложнее вопрос? ЭЙ! КАК МНЕ ПОПАСТЬ В СЕБЯ?

Вспышки как при сэлфи телефонами со всех сторон. Я вот щас реально пофотаю себя и перейду в себя обратно?

Зеленый огонек светофора. Значит, да...

Образами и картинками отвечает хомячина! А словами можно?

Лампочка погасла. Как это? Мозг стирается, смазывается, как уходит в туман.

Отключить свое сознание, тогда слова будут?

Зеленый светофор.

Как это сделать, как отключиться, но так чтобы и слышать, и понять, и запомнить? Главное так, чтобы поверить, а не сойти с ума.

Закрытый глаз.

Закрыть глаза? Зеленый свет.

Я огляделся, посмотрел на патэкфилип - десять тридцать две, 2015 год, 5 октября. Видно, как внутри вращается время. Дорогие часики! Ну, вот откуда я это знаю? Хотя, я уже точно знаю от кого...

Откидываюсь на спинку скамейки. Медленно закрываю глаза. Его зовут Гриша Вербин. Он и есть это тело.

Дэбил! Дэбил! Ты что творишь? Опять кальяном баловался? Память к хренам выдул всю? Я тебе что говорил? Не соси смеси больше, поплывет память, собьешь настройку и начнешь порхать, как гнилой лист на ветру. Ты чем улетел в меня? Пыхнул сам? Или случайно вышло? Я тебе устрою! Очухаешься на дне реки в цементных сапогах!

Вскакиваю со скамейки и начинаю бегать туда-сюда вокруг. А голос в черепушке орет. Не мой голос, не моими мыслями! Похоже на звук из наушников на максимуме. Лупит ого-го.

Как заткнуть тебя?

Молчи, дэбил! Вспоминай! Договор, настройку - все вспоминай! Я тебя достану хоть откуда!

И точно, вспомнил. Елы-палы... Матерь Божья, куда я влип!

Во-во, ты точно влип! Ты помнишь как переход делать? Помнишь. Это хорошо. У тебя есть ровно минута! Ты слышишь? Минута! Иначе я сам хлопну, но ты уже будешь историей. Жду!

Меня настроили на переход по вспышкам света, ярким и частым. Я должен был одеть защитные линзы, когда меня фоткали на пропуск... Забыл, так как сознание частично потекло по прежним прыжкам. И я после вспышек полетел, без согласия, без обмена, на живую рванул. Ууу! Не знаю даже, что за это со мной сделают...

Если спрятаться, сбить настройку на эфир?

Я щас тебя спрячу! Через тридцать секунд!

Понял, понял. Щас все будет! Телефон поворачиваю вспышкой к глазам и делаю серийный пых.

К тебе зайдут, дэбил!

Открываю глаза. Сижу на остановке, на которой вышел сегодня, чтобы пойти устраиваться на работу, в руках пропуск и пакет со спецовкой... Блин, Гриша верен себе - делает все основательно, даже если это совсем не его дело. Значит, доделал пропуск, получил одежду и, наверняка, где-то еще и записку оставил мне. Шарю в карманах, нашел в пакете со спецовкой.

"Дорогой мой Николаша! Ты - ДЕБИЛ!

Это твой последний переход, я это тебе обещаю.

Завтра к 7:00 к прорабу подойдешь, он будет на

первом этаже, кабинет 301.

Прощай!"

Вот блин! Я же идеальной настройки, сам могу переходы делать! Кто мне запретит-то? Сговорюсь с кем-нибудь, обучу делу, собьем новую ячейку... Не могут они меня тормознуть! Есть ведь закон такой - о свободе перемещений сознанием! Где хочу там и нахожусь. Или могут?

Была история одна, когда один прыгун-самоучка нарвался на настроенного и тот его сдал Первому Настройщику. Ух, там все жестко кончилось для прыгуна. Прыг! А шея в петле и табурет уже выбили. Вздернули за просто так... Самоубийство типа.

Ладно! Домой двигать пора, отлежусь, подумаю... А чего тут думать? Без переходов, без скачков - это и не жизнь теперь.

Подошел автобус, как раз на него и залезу. Сел у окна, расплатился за проезд. Чего делать-то буду? Анализ! Во! Где я был и отчего память с сознанием потекла? Думай!

Ведь я не хочу, чтобы меня сняли с настройки? Не будет больше обменов телами, не будет мультисознаний... Точно, не хочу. Я разберусь.

Во-первых, не было кальяна, не курил смеси. По той простой причине, что никогда и не было кальяна! Гриша тут дал маху! Видно поймал хвост чьего-то сознания... Теплее. Не я прыгнул, а мной попользовались, похоже на самоучку. Если так, нужно его найти, сдать настройщикам и дело в шляпе! Я буду помилован и спасен.

Откуда произошла моя отключка? Не может быть, чтобы несколько дней, пожалуй часов пять? В Грише я пробыл около часа, перед этим ничего не помню.

Предыдущий день.

Это я помню. На сайте поиска работы нашел интересное предложение, заполнил анкету, позвонил будущему работадателю. Я хотел быстрее получить работу и начать адаптироваться в новом городе. Ответила девушка, мягкий тембр голоса, не настроена. Частичку фона её сознания смог уловить, думала она так:

"Что они сразу звонят? - Да, нам нужны такие специальности. - И чего он об этом спросил? На сайте все написано. - А опыт работы? Пять лет? - Врет наверное. А про возраст надо спросить. Нам до 35 нужны. - А сколько вам лет? - По голосу и не скажешь..."

Чем дольше мы с ней болтали, тем четче я видел картинки вокруг нее. Стол, бумаги, монитор компьютера, облепленный желтыми и розовыми стикерами с заметками. На переферии, фоном еще несколько сознаний - мужик и женщина. Что-то с мужиком было неправильно. Я потянулся к нему, понял, что ошибся - не было там мужчины рядом с девушкой.

Вот она первая странность в памяти. Определять сознания, окружающие нас - первое чему учишься при настройке. До этого случая я не делал ошибок.

Ладно, это первое. Дальше.

Поговорили, я прошарил ее мысли за время беседы, чуть увидел ее окружение. Удачно использовал комментарии и реакции из ее кудрявой головки. Назначили время на собеседование - завтра в девять утра. Все. Повесил трубку.

Дальше ничего до прибытия в Гришу. Звонил я примерно в одиннадцать. Это можно проверить по телефону. Беру телефон из кармана джинсов. Какой-то он липкий... И пахнет странно. Так. Вот вызовы. Номеров без имени - исходящий в 10:34. Сутки пропали из памяти. Страшно, что меня вот так выперли в никуда и я ничего не смог сделать. Уровень не просто настроенного, а крутого настройщика. Они могут поймать сознание в ловушку, сделать темную комнату, а сами пользоваться телом в свое удовольствие. Раньше, как рассказывал мой настройщик, могли целую толпу собрать в одном месте и что-нибуть строить, вести сражение. Устает одно тело, прыгаешь в другое. А еще хуже то, что они полностью изнашивали тела, ломали так, что потом только в расход, ни а каком возражении сознания донора уже речи не могло быть. Так сознания и затухали в одиноких темных комнатах. Еще бывало, что вернут сознание в тело, а оно в таком состоянии, что лучше бы не возвращали.

Меня вернули, тело целое, травм нет, не устал. Дневные планы выполнили - собеседование пройдено. Где подвох? Надо рыть дальше, может где-то замечу кусочки осколков от мозаики прошедших суток. Мысли чужого сознания оставляют тени в некогда освещенных областях, вот в этих тенях и нужно искать. Вот я загнул! Это вроде пожелания самому себе - будь умнее! Одного желания не хватит. Темные области себя, которые раньше не были такими, что стерто чужим, подчищено не до конца.

Ничего.

Постарался, нечего сказать. Он был мной сутки, где-то находился, что-то делал. Если в голове пусто, должны быть следы в реале. Он же что-то ел, спал ночью?

Секунду! В квартире у меня пока пусто, самый минимум мебели, особо и вещей нет, то есть ценного нет ничего, а вот Кристина должна было прийти вечером в гости. И он с ней встретился... Нет. Не может же она переспать с ним, даже в моем теле... Кристина, или Кристи, как ее все звали, только недавно настроена Гришей. Он поручил мне за ней приглядывать, как-то само-собой получилось, что приглядывать за ней я стал очень пристально, бывало круглые сутки напролет. Заляжем у меня, можем целый день не выходить на улицу. Лежим рядышком и наши сознания открыты. Я могу свободно перетечь в нее, а она в меня. Так прикольно испытать процесс с разных точек зрения, и сверху, и снизу, и с боку. Сливаясь телесно и духовно, обмениваясь ощущениями своих тел, создавали изысканную вязь, которую можно назвать только одним самым подходящим словом - любовь.

Нет, она бы почувствовала. И... Что он стал бы с ней делать? Она бы его выдала. Боже, Кристи! Гриша не в курсе... Что-то он сделал с Кристи, она не смогла ни с кем связаться. Он ее вырубил, засунул в темную. И дальше уже мог с ней творить черт знает что! Позвоню ей.

Короткие гудки - занято. Еще раз - опять занято. Пишу смс: "Кристи, отзовись с тобой все в порядке?" Отправил. Опять звоню. Занято.

Еще ехать минут пятнадцать. Скорее бы уже. Драматический театр, перед ним фонтан, дети бегают по бортику, часть из них уже настроены, часть станут донорами. Кто-то не переживет настройку, уйдет в темноту. Кристи рассказала мне как проходила ее настройка. В семнадцать лет, выпускной класс. Готовилась к экзамену, зубрила билеты, решала задачи и так по кругу. Легла спать поздно, и перед глазами проносились формулы, страницы учебника. Растворилось все и пришел сон, начало она не помнила, но потом начала падать во тьму. Все быстрее и быстрее, было только падение, ощущение падения, словно тебя втягивает в бесконечную трубу, в которой стоит вечная тьма. Очень страшно, она захотела остановиться и падение сразу остановилась. Кристи захотела узнать, что ждет ее в конце, на дне трубы. И падение послушно возобновилось. На том конце трубы, которая была на самом деле бесконечной и являлась по сути каналом, пока еще односторонней связи, ее ждал Григорий великий Настройщик. Он настроил ее, сделал канал и отпустил в мир, изучать его новые правила.

Тут-то в ее жизни появился я. Двадцати четырехлетний - теперь - дебил, по меткому выражению Гриши, который уже успел стать донором, потерял свое тело и обрел новое. До настройки мне было сорок лет. Пять лет я присматривался, потом взбрыкнул - устроил турне по планетке, и был слит Гришей в темную. Мое старое тело - сделали донором, пересадочной станцией для прыжков, замены тел и прочего. Год назад меня выпустили и я стал Колей Голышенко в поисках работы.

Моя остановка. Несусь к своей трехэтажке, распахиваю шаткую зеленую дверь подъезда, сломя голову прыгаю по щербатым ступеням на последний этаж. Вот дверь моей квартиры - новая, железная и с глазком. Поставил недавно, на всякий случай, чтобы не стащили чего... Прежняя открывалась практически без ключа - надавишь плечом, она и вылетает из косяков.

Подергал дверь - закрыта.

Ключом поворачиваю в замке один раз, дергаю дверь. Закрыта. Обычно закрываю на один оборот. Кручу еще три раза. Теперь открыл замок, тяну дверь на себя... Пахнуло из квартиры чужим запахом, тягучим и скользким. Распахиваю дверь...

Нет!

Пол залит чем-то красным, все стены в коричневых и красных разводах. Брызги даже на потолке. Кристи, Кристи! Не может этого быть.

Прохожу в квартиру, закрываю за собой дверь, стараясь не касаться пятен на ней... Прямо перед глазами на двери отпечаток красной пятерни. Подношу руку к отпечатку - размер руки мой. А чей же еще. Меня начинает колотить... Кристи... Это кровь везде, ее кровь. Запах крови пропитывает меня. Смотрю на этот отпечаток и не могу заставить себя отвернуться от него. Чужой передал мне привет. Не хочу увидеть ее мертвой. Или она еще жива? Кристи!

Нет ответа.

- Кристи!!! - кричу я.

Крик от голых стен возвращается ко мне, добивает и пригибает к полу. Ноги подогнулись сами собой, руками стараюсь стереть с паркета ужасные пятна. Сотру и ничего не будет...

- Крииистииии... - шепчу я снова и снова. - Кристи.

Ползком, продолжая затирать липкие пятна ладонями, вкатываюсь на кухню и резко вскакиваю. Не верю. Предательские слезы не дают мне четко видеть, ком поднимается из желудка да так и застревает в горле.

На столе, посредине лежит голова моего кота. Чуть криво стоит, пасть приоткрыта, вывалился черный язык, веки приоткрыты и можно увидеть мутные глаза. Рядом с головой наш самый большой нож. В ржавых пятнах и волосах. Стол как и вся кухня в кровавых разводах, словно взорвали ведро с красной краской. Но это не краска.

А где тельце? Поворачиваюсь вокруг всем телом, голова отказывается вращаться на шее, словно ее заклинило. Тело Кузи оказалось в раковине. Брошено для разделки, наверное, он там и отрезал голову. Серая шерсть слиплась в черные пятна, куда попала кровь, лапы неуклюже раскиданы, как-будто он от кого-то отпихивался или защищался, да так и замер навсегда. Неуклюжий толстяк Кузька.

Комок в горле зашевелился, меня бросило к полу, я выблевал свой завтрак... не помню какой он был и был ли вообще. Откашлялся, вытер рот и глаза. Мне нужно найти Кристи. Он не мог ее убить. Не мог. Это кругом кровь кота. Только слишком много крови... Откуда я знаю сколько в котах крови? Может как раз столько и есть. Мне нужно выпить, в холодильнике есть начатая бутылка водки. Подошел к холодильнику, протянул руку, чтобы открыть. И что-то почувствовал, темное, ехидное. Он видел меня, наслаждался своим сюрпризом. Не знаю как это он сделал, но я почувствовал его присутствие, живое и смертельное. От холодильника исходила волна тьмы, хотя он и был чище всего остального на кухне. Распахиваю дверцу. На меня вываливается что-то темное и мохнатое, с глухим стуком упало на пол. Я не успеваю подхватить... Наклоняюсь и...

- Кр... - слова не будут больше покидать меня.

Горло стянуло колючей проволокой, мозг прошила молния и волосы зашевелились. Я увидел в этом комке спутанных волос ухо Кристи. Нееет-нееет! Осторожно я убираю волосок за волоском с лица Кристи, приглаживаю, смотрю в побелевшие глаза. Она такая красивая. Всегда и сейчас. Стараюсь не замечать неровный обрубок шеи, сбоку которого висит длинный лоскут кожи. На лбу и щеках порезы. Верхушка правого уха отрезана.

Я уложил голову Кристи рядом с головой кота. Все. Больше я не могу! Я сейчас умру, должен разорваться на кусочки. Все мертвы. И мне нужно теперь к ним.

Ехидное веселье над всем этим. Я продолжаю чувствовать его. Маньяк-шутник наслаждается спектаклем. Что тебе нужно от меня? Зачем ты сотворил такое? За что?

Я из тьмы. Она ждет вас всех. Я только проводник.

Как это? Он продолжает частью находиться во мне, и в любой момент может перехватить управление. Выгнать его! Придушить. Нужна одна мысль, раздуть ее подробно, царапинки, впадинки - все вылить внутрь себя. Не делал такого ранее, но Гриша рассказывал, что так делали раньше, если кто-то не желал обмена.

Возьми нож. Такой привычный, деревянная ручка, алюминиевые заклепки, на лезвии можно прочесть название фирмы. Ты шуткой читал так - "Срамонтино". На заклепках царапинки, плашки ручки чуть отошли от лезвия. Поднеси лезвие к горлу и перережь, как мягкий батон. Не бойся! Я уберу боль. Вот так. Дави чуть сильнее. Теперь режь, еще, тяни туда-сюда, словно играешь на скрипке. Не бойся крови, скоро ее не будет, тьма заберет тебя. Все, жди. Засыпай...

???

Он ушел? Наверное. Нет прежнего давящего чувства, что за тобой наблюдает крокодил, да еще покусывает ногу, забираясь все выше. Насладился моей смертью, отправил во тьму и ушел. Не верю, что смог его обмануть! Мое кун-фу круче: создал картинку, которую он ожидал увидеть, блокировал все эмоции, работал как транслятор и перестал быть человеком, работал простой видеокамерой. Ноль своих мыслей, только картинка и ожидаемая реакция.

Замаскировался так, что он не почувствовал ни моих мыслей со второго уровня, о том как обмануть его, ни моего чувства собственного тела. Я показал ему свою руку с ножом, кровь из вспоротого горла, приближение вновь залитого свежей кровью пола и тьму.

Он ушел. А мне, что делать? Кристи фактически убил он, но с помощью моего тела. Мне никто не поверит, наш клан тайный. Есть, конечно, свои люди в полиции, но они не станут рисковать. Да мне самому еще нужно доказать Грише, что со мной произошло так, а не иначе. Он ведь тоже частью испытал на себе воздействие чужого. А его тоже чужой мог продолжать пасти. Тогда что? Вот я иду к Грише, а он плывет, берет первый попавшийся тяжелый предмет и разделывает мою голову под орех. И как быть? Уйти в серый горизонт не получится, Гриша пасет меня, сказал, что ко мне придут. Нужно подождать. Начну дергаться, чужой с большой вероятностью тоже ощутит, что я жив еще. А второго шанса он мне не даст.

Кристи. Встаю с пола. Смотрю на стол. Я уничтожу тебя! Где бы ты ни прыгал, чей бы ты мозг не пас. Скоро я тебя выловлю, и тогда ты будешь умолять меня слить тебя во тьму. Очень скоро.

Иду в гостинную. Здесь чужой оставил все без изменений, на первый взгляд. Нет крови, ничего не разбросанно. Ложусь на диван, руку под голову, колени прижимаю к груди, глаза закрываю и делаю выкл. Мне нужно падение, как было в первый мой контакт с Гришей. Этот метод не сможет никто отследить: канал между двумя сознаниями без возможности проникновения третьего. По сути - это труба между двумя сосудами, причем труба стеклянная, если кто и попробует проникнуть - труба лопнет и связь исчезнет бесследно. Так! Все, выключаюсь.

Тьма. Падаю и скорость падения растет. Гриша! SOS!

Дэбил? Ты опять? Отстань и пошел вон!

Дело срочное, посмотри, что у меня творится. Это чужой, очень сильный, он проник и буянил. Кристи убил. Меня хотел.

Ладно, покажи!

Я открываю воспоминания недавнего прошлого. Его ледяные зоны внимания снуют туда-сюда, моя голова, то вспоминает, то не верит в свои же воспоминания. Гриша резко отступает, как только видит мое предположение о слежке. Проверяет. Подключается вновь.

Его здесь нет. Не уверен полностью, но активности нет.

Шарит дальше. Видит, как я нашел голову Кристи. Мои чувства опять рвут сердце. Кристи мертва, и нет ни единого шанса, что ее сознание где-то может остаться. Она больше не возродится. Чужой позаботился об этом.

Еще и еще раз он наблюдает момент падения головы Кристи. Словно что-то хочет вспомнить из похожего, ранее виденного.

Этого не может быть, но манера и повадки чужого напомнили мне о Черном Шуте.

Не слышал о нем.

О Черном Шуте не любят говорить. Он наше страшное прошлое, которое все хотят забыть, но ужас в том, что он о нас всегда помнит. И мстит. Убивает, издевается, лишает надежды. Мы не смогли его отследить и отправить в небытие. Он был замечен лет десять назад в Бразилии. Трое наших ушли во тьму. Потом все притихло, он залег не знаю уж куда, но там мы его не смогли достать.

Зачем он такое творит?

Мстит! Мы его сделали донором, убрали во тьму. А он оказался сильным настройщиком-самоучкой. Выбрался из тьмы, сбил свой клан из отребья таких же изгнанных, доноров и убийц. Я думаю, он не выбрался, а из тьмы делает вылазки, туда же прячется. Мы не знаем, что есть тьма. Думаем, что это есть ничто, где все живое сразу исчезает. А на самом деле может быть иначе. Что если у ничто есть своя структура, свой упорядоченный хаос. Что-то там есть, раз Шут, или кто это там еще, возвращается.

И что мы так это оставим? Кристи мертва! Его нужно уничтожить. И что мне теперь делать? Меня же посадят за убийство...

Я доложу. Не дергайся, лежи и ничего не трогай. Я говорю - буквально! - ничего не трогай! Он любит делать ловушки и жестокие приколы. Потому и назвали его Шутом, Черным Шутом. Делаешь привычное, а на тебя падает чья-то нога, рука или голова. Проливается на тебя кровь, яд или кислота. Взрывается газ. Он очень изобретателен. Будь начеку. Осторожнее что-то делай, а лучше вообще ничего не делай.

Как мне его найти?

Сиди уже! Искатель нашелся, не нашего с тобой уровня птица! Тебе просто повезло, второго раза он тебе не даст, такого ты не сможешь повторить. Ты был на взводе, горевал - это стимулировало как надо, дальше будет все слабее и хуже, с каждым разом ты откроешь для него все больше лазеек. Так что - сиди и не возникай в эфире. Я найду тебя. Дам, в общем, знать, что делать будем дальше.

Гриша...

Это все! Молчи и сиди тихо! Я не могу точно сказать, что он, или его прихвостни, не следят сейчас за нами.

Ушел. Тем лучше! Трус! Смешно, даже важный Григорий слился, как только увидел опасность. Тяжело расставаться со своей безнаказанностью, привык прыгать и выкидывать доноров просто так, практически из прихоти. А клан? Да что клан? Они такие же пользователи, привыкшие пользоваться своим умением жить за чужой счет. Я должен сам найти и убить Шута. Даже если придется слиться самому во тьму. А это всегда просто сделать - падение без адреса, ты отдаешься волнам вечности, опускаешься ниже и ниже. Там-то я и встречу его смертельные шутки, но шутить, в этот раз, буду я.

Кристи. Я нашел голову, а ее тело где? За всеми этими мысленными битвами и забыл осмотреть квартиру. Может испугался?

Коридор, кухня. При виде голов на столе к горлу подкатывает желчный комок. Я бегу в туалет, извергаю порцию чего-то бугристого в унитаз, нажимаю на кнопку слива... Нееет... Вместо воды из бачка вылилось что-то красное, тягучее. Кровь вместо воды? Спазмы желудка швыряют меня к унитазу, с болью и отвращением выталкиваю еще чуть жидкости. Это может быть кровью Кристины. И я блюю в кровь Кристи? Нет... Выбегаю в коридор и сжимаюсь в клубок боли, судорог и отчаяния.

Глава 2