апрель 2009г.

Она прочла десятки, сотни книг. 
Еще немного - счет пойдет на тыщи. 
Пытливый ум её, уже везде проник. 
Почти без отдыха, она в них что-то ищет.

Краснеть ей не придётся никогда. 
Никто не обвинит в незнании предмета. 
Свой имидж сменит, сменит города, 
но не изменит поиску ответа.

И ничего, что каша в голове, 
зато есть плюс - прибавилось извилин. 
Их по годам, наверно, двадцать две, 
но этот факт не точен, не стабилен.  

Себе не лгать - она лелеет план, 
не приняв участи, цветка с безликой клумбы. 
Но, как магнит, влечёт её Монблан 
и снится по ночам вершина Джомолунгмы.

Ей кажется, что легок путь наверх, 
и надо только лишь задаться целью. 
Конкордом маневрирующий стерх, 
на холст мечты, ложится акварелью.

Ей нравится идти вперед, любуясь, 
фасадами  дворцов, домов старинных, 
и зорко замечать, как те красуясь, 
стыдятся, вида своих ног куриных.   

Ей нравится свернуть с проспекта в дворик, 
увидеть в окнах всполохи экранов, 
где каждый зритель - неудачник-хроник, 
разводит моль в своих пустых карманах,     

И осознать убогость тихой жизни. 
Питая к тишине, с избытком отвращенье, 
успеть сломать, лучом в стеклянной призме, 
судьбу, как антизвука воплощенье.      

Покинуть двор, уйти на зов клаксонов, 
туда где, вспыхнув, замерла реклама, 
и где в жилых, скребущих небо схронах, 
накапливают люди, горы хлама. 

Чужда ей та среда и знает это. 
За верность к ней, лишь слепота в награду. 
Всего там вдоволь, только нет ответа 
и никогда не встретить в жизни правду.