Ты больше мне не пишешь...
Не пишешь больше мне...
 
Но мир тобою дышит
Проснувшийся?... (во сне?)
 
И воздух тот так сладок,
Что больно мне дышать...
 
Ты Ангела подарок?
Кто ж я? Святая мать?
 
О, Боже! Нет, не надо
Я не ищу чудес.
 
В тебе земному рада,
К чему сошла с небес.