Солнце на запад - сосед тут как тут. Вчера с ним были верзила Герман, Милка и Невесть кто. Вчера Управляющий открыл ворота.
А сегодня и тыкать в табличку - "Посторонним вход воспрещен" - уже как-то неловко.
- А чего, - сказал сосед. - Мы теперь вроде как совсем знакомы, семьёй... Дочка с зятем с утра уехали, остался я один, так давай поболтаем, посидим. Не целый же день тебе возле твоих машин толочься?
- Ладно, - сказал Управляющий, - У меня сорок минут есть, заходи.
В расписной торбе булькало и звякало.
- Опять пиво принёс?
- Понятное дело, - сказал Марк. - Я же в гости. Или что - не будешь? Нельзя?
Управляющий помолчал с минуту, подумал.
- Буду. Нет, туда не пойдём, режимная зона всё-таки. Сюда иди, в курилку.
В курилке блестели синей краской скамейки, алел ящик с песком, пиво туда поставили. Сосед не курил, Управляющий тоже. Так и сидели, прихлёбывая помаленьку. Управляющий молчал, сосед оглядывался.
- Мда, - сказал наконец. - Серьёзное у тебя тут заведение. И что ж ты, безвылазно здесь сидишь?
- Работа, - отвечал Управляющий. - Да и куда же вылезать? Разве тут что-нибудь, кроме помойки, есть поблизости?
- Какой помойки?
- Обыкновенной, мне ведь оттуда мусор возят. В той стороне она, недалеко.
Марк завозился на скамейке.
- В какой стороне?
- Вон там, - управляющий ткнул пальцем на юг. Марк посмотрел на него с большим сомнением.
- Нету там никакой помойки.
- А что же там, по-твоему, есть?
- Ближе всего Калеровка, посёлок. А дальше города.
- Какие города?
- Ну, как это - какие? Мельба, там Милка с Германом живут, потом Лигольдт, Ранетта... А помойки никакой нет. Я бы знал.
Управляющий ехидно прищурился.
- Знал бы?
Марк кивнул.
- Пойдём, сам посмотришь.
- Куда?
- Вон туда, - Управляющий кивнул на смотровую площадку.
Сапожник заёрзал на скамейке.
- Боишься?
- Нет. А как же твой этот... режим твой?
- Каску дам. Пошли.
Это что же такое, думал Управляющий, шагая впереди. Мало, что с памятью какие-то... какие-то штуки... так ещё и города откуда-то взялись. Мельба... надо будет у водителей спросить, впрочем, ведь не на помойке же они ночуют и живут...
Помойка. Она-то была точно, вот интересно, не сбежит ли куда?
Не сбежала.
Они поднялись на площадку и на юге, в светящейся пелене испарений увидели её - огни, тени, тихо погромыхивающую мусорную жизнь. Хутор Сапожника за отвалом налился тьмой, там только смутно выделялись купы деревьев. Зато багровый отсвет над помойкой был виден отлично. От него на смуглое лицо соседа пала желтизна. Прищурясь, смотрел Марк на шевеление в тумане. Потом снял каску, почесал в затылке.
- Однако, - сказал, не отрывая взгляда от горизонта. - Однако... картинка... мда...
Повернулся, посмотрел на Управляющего.
- Ладно, поздно уже. Пойду я, спасибо за компанию.
Управляющий кивнул. Делать ему на площадке было нечего, да и не полагалось посторонним - раз уж вход им не запрещён - расхаживать по котельной без сопровождения. Так что они и спустились, и к проходной вместе вышли.
- Устрой себе выходной, парень, - сказал вдруг Марк уже за воротами. - Приходи рыбу ловить, а если захочешь - так и в Мельбу сходим. Я короткую дорогу знаю, это совсем недалеко. Ну, бывай.
- Спасибо за пиво, - только и сказал Управляющий.
Марк рассеянно улыбнулся, кивнул и пошёл к себе. Свернул за отвал, и почти тотчас же в той стороне взревел мотор грузовика, отсветы фар запрыгали на глине.