То, что в нас возникает
Вряд ли смертью назвать
удастся. Смертен
Мужчина. Его неприметность давит
И беспредметность тает
От года к году. Что обретает?
Трудно сказать... Проверьте
Сами. Только не интересно
И бесполезно. Даже болезненно чем-то.
Впрочем, проходит и это. Становится пресным
То молодое вино, что по жилам играет.
Не умирают, нет - скорей засыпают
Души, в хрустальных гробах, на ветру качаясь
Я не устал, ну вот я опять печалюсь
Старюсь, сутулюсь. Я выпиваю чаю
Не замечаю, как вечер со мной играет,
словно ворюга-кот с хозяйской селедкой
Голод не тетка? Вот чепуха! - так и лезет.
Словно гипноз, разъедая личность 
с рыжей бородкой.
 Может быть водкой 
время пришло лечиться? Как-то не спится.
Как бы не спиться.  - Легче простого
И удивиться не сможешь. Только на ложе
Смертном в себя приди
Ди-ди-ди... -
Слышишь? Это под кожей
Цепи хрустальных гробов
Рвутся в груди.