Площадь есть под светом
красных пентаграмм,
Там непогребённый
верен прежним нам,

колдовством закован,
он не мёртв, не спит -
смотрит на Россию
сквозь глухой гранит.

Не спасут от жара
из его очей
ни попов обряды,
ни огонь печей.

Под покровом ночи
труп захоронят,
Выроют могилу
место окропят...

Не поможет - страшный
слух пойдёт окрест:
над могилой этой
повернулся крест!

Восстановит тело
чёрная земля,
перевоплощённый
путь начнёт с нуля.

Вновь сильнее будет
клириков речей
кровь его что крови
нашей горячей.

Встанет над страною
пламенем горя,
красная от крови
новая заря.